J'ai du sang sur les mains.

Ça a jailli,

En un éclat,

En une seconde.
Un claquement et puis plus rien.

Sa vie s'en est allée. Couvrant mes doigts de petits jaillisements de sang, et peut-être de sa carcasse.

J'éprouverais bien un peu de regrets, si une démangeaison ne me rappelait que le sang que je lave, c'est le mien.