Je suis la plume d’un auteur ;

On voit à mon noir calamus

Qu’une multitude de muse

Aspire, inspire son grand cœur.

Quand vient la mélancolique heure,

Je griffe ces pensées infuses,

Bercé par ce dont il abuse,

Pour que s’écoule son malheur.

J’apaise tendrement son âme

Par mes abysses larmes louches

Se déversant de ma cartouche,

Je sillonne ce qui le trame,

Une fantomatique pluie,

Soulageant ainsi son esprit.