Il n’y aura rien de fou, rien de pire.

Sans chaud, ni froid.

Car de nous, personne n’ose choisir.

Entre les hauts et les bas.

Rien à dire, peu d’affaires.

A suivre ou à laisser.

Juste quelques vivres sur l’étagère.

Et de la vaisselle dans l’évier.

Pas de faim, quelques bâillements.

Un fond de nausée poussiéreuse,

C’est en se goinfrant à point

Que l’on finit paresseuse.

Rien à casser, rien à mordre,

Juste de la langueur moite,

Pourquoi ne pas ramasser nos morceaux de sucre

Et tout mettre dans une boite ?

Les rayons de soleil passent,

De pâles facades aquarelles ronflent.

Je ne sais plus si j’ai envie

Sinon de toi, de qui ou de quoi donc.

Seulement, il n’y aurait vraiment rien du tout

Sang chaud, nid froid.

Si de nous, personne n’osait doucement se choisir

Sans haut, ni bas.