La grande reine Athalie s’avance dans la chambre, drapée dans la soie, les perles, ses billes de plomb qui s’entrechoquent dans un bruit de clochettes. Elle se rappelle d'un songe ; faut-il jamais s'inquiéter d'un songe ?

 Un glas d’outre-tombe l'enchaîne ; sa mère apparaît, moins somptueuse, surgie de la pénombre vaporeuse. Sa voix s’élève vers les cieux, sépulcrale, une poudre vermeil dissimulant son âge et coutournant ses paupières où se devine l'étendue de sa tristesse. D’une main, elle désigne la fenêtre, au dehors du palais : le temple du dieu d’Abraham menaçant sa fille d’être saisie. L’impiété est condamnée ; sa défaite imminente plane comme des nuées au-dessus du royaume de Juda, effondré, quand viendra le fils de David, porter un coup final ; sa dague sertie d’un crâne de rubis aux yeux incrustés d’améthystes. Baal tombera. Son empire s'effondrera avec elle. Ces mêmes joyaux, qu’elle avait portés jusque dans sa couche, entre ses seins et son flanc battu, se briseront au pied des remparts. Environnées de malheur, ces images l’accablent, l’assaillent, l'entretiennent. Son cœur bondit dans sa poitrine. Quand elle s'avance enfin pour saisir la main de sa mère, l’enlacer, celle-ci tombe en poussière ; un sac de chair, informe et sanglant, que des chiens se disputent, mordent, arrachent, réduisent en lambeaux, rongeant ses os, ruisselant dans son esprit comme des grêlons, écarlates, acérés. Les mots pleuvent comme des morts sur la rive du Jourdain. L'ombre s'étend dans la chambre, puis s'éteint.