Un océan. Une île. Un océan. C'est à chaque fois troublant, puis c'est toujours pareil. Un océan. Une île. Un océan. Dans mon lit c'est la noyade, entre les jours à respirer l'angoisse casanière. De nouveau une île. Île foraine, île de spectacle ; je ne sais pas de quoi j'ai peur, à chaque île. Peut-être du regard des gens ? Peut-être de ma propre bile.

Un océan, refuge de ma gueule à part : meubles et savoir cabossé, secrets luminiques. Pour rien ; secrets luminiques pour rien. Champ de fractures dans un chant baleinier : un océan. Puis une île...

Dans l'absurdité du temps j'ignore ce que je préfère, de la nage longue ou de la terre ferme. Un océan. Une île. Un océan. C'est à chaque fois troublant, puis c'est toujours pareil.