Vos joues brillent

d’une mince rumeur rose,

vous savez ces délicieuses roses-thé,

on dirait la levée d’une aube

traversée de brume.

Et vos lèvres tout juste entr’ouvertes,

se disposent-elles à émettre un souffle,

à prononcer le premier mot d’un poème,

à faire s’élever les notes d’une chanson ?

Et votre menton,

cette blanche presqu’île

baignée de lumière,

et la perte de votre cou dans le gris,

dans l’échancrure d’une chemise brodée,

et votre robe au rouge sombre de Falun,

ne termine-telle avec harmonie

la délicatesse de votre portrait ?

Mais il me reste encore

à dire la double obole claire de vos mains,

elles illuminent du dedans de leur forme,

elles portent à l’éclat du paraître

cette étrange pomme

qui semble flotter dans les airs

et vous fasciner

au-delà de toute expression.

L’ai-je imaginée,

cette pomme,

afin d’introduire la notion

de tentation, de péché

et gommer d’une main

ce que l’autre avait donné

au titre d’une méditative splendeur ?

Non, mon Rêve au féminin,

soyez assurée de ma fidélité.

Je ne pourrais renoncer à vous

qu’en renonçant à moi.

Il n’est pas si facile de mourir,

ne croyez-vous pas ?