Le chant guttural qui émane de la poubelle voisine indique,

qu’en d’autres lieux,

les cris frémissaient sous de douloureux coups de poing.

Les yeux qu’ils ne pourront plus avoir ne se ferment même plus…

Ils se souviendront longtemps du jaillissement incertain

qui mit fin à leur course d’inadaptés.

La poubelle,

trônant sous les peupliers du parc vénéneux,

projette le chant langoureux de la tribu décimée…

J’en conviens, l’heure n’est plus à la vie pour l’être de plomb.