Les ailes déployées sous un soleil en rage,

L’auréole boréale d’une pureté enivrante

Dessinant une ligne bleue sur un ciel nu ;

Les yeux rouges trouant net les épiques piquants

Du fantôme nonchalant qui nous aime et nous tue.

Les bras grands ouverts en offrande au malin,

Il n’est plus asexué le dernier des archanges.

La coquine copine qui s’étiole devant lui

Va sucer les pieds lourds du géant assoupi

Et retombe à genoux, souveraine soubrette.

L’ange fébrile

Qui s’ébroue, qui s’étire

Ne sourit plus !

Ne répond plus !

Les anges sont morts ou ne sont plus des anges

Délurés et pervers, délirants et futiles

Ils s’en viennent se gausser de nos tristes visages

Ensemencent nos filles sur des lits de poussières.

Ils s’en viennent violer nos voleurs et valets

Dépecer nos agneaux, se parer de leur peau !

Allez garce !

Ange déchu !

Fait fi des êtres perdus !

Les beautés éclatantes de tes sombres manières,

Ta morale indigente brille du feu sans lumière ;

Les draps flous que tu portes – engeances écarlates -

Sont brunis de cloportes dans de pieuses réflexions.

Allez garce !

Ange déchu !

Fait fi des êtres que tu perds !

Brûlons les cierges troublants que ton père nous réclame

Pour qu’un ange marrant se baigne dans les flammes.