Les chemins sont longs – parfois - sous les feux anxiogènes...

Les fragrances semées par l'humain androgène

exhalent l'ivresse des poussières du capital...

Les bordures sont vastes – pourtant – clairsemées de lueurs...

Des indiens ou des chiens réclamant le bonheur

rameutant les paumés, recréant l'idéal...

Les rivières sont rouges – souvent – des sourires de gerçures...

Les idoines cousins qui se moquent des morsures

nous renvoient leur scaphandre pour y chercher le mal...

Le soleil est en vie – longtemps – pour chauffer nos envies...

Que se lève la gangrène et se livre l'ennui

nous en ferons du vent - de folles bacchanales !!!

Les chemins sont long – parfois – pour qui veut les étoiles...

nos rêves ou nos épées vont déchirer le voile,

et jeter en silence les poussières du capital...