Esthète moribond ;

Quand ta gueule grimaçante

Nous vomit ses sermons

Sommes-nous dans l’attente…

D’une autre voie ?

À qui fait-on l’amour en ces jours proscrits ?

À qui fournirons-nous les albums maudits ?

De nos regards vicieux, s’en allant saluer

La vierge des glaciers, fière pucelle démodée…

Vers quelle incandescence serons-nous détournés ?

Pour que nous puissions voir le ciel se déchirer.

D’un habit de pétales qui jamais ne se fane

J’ai créé une souillure, une cape en peau d’âne.

L’androïde lubrique qui naquit de mes mains

Comblera nos blessures et nos plaies larges d’humain.

Jamais plus sur nos routes, le cul des nonnes

N’éteindra l’orbite de nos yeux de clones.