Le soleil a sombré dessous l'horizon bleu ;

Il avait des rondeurs de parfait jaune d'œuf.

L'espace d'un instant, il a mouillé un peu

Les branches décharnées de son orange neuf.

Le ciel paraît trop blanc pour de la nuit qui tombe,

Le froid acerbe mord malgré le cache-nez,

Et le jardin ombreux est muet comme une tombe,

Sous ses fruitiers transis : c'est sûr, il va neiger.