À la nuit, le ciel noir tout constellé d'étoiles

Borné comme un tapis au montant du carreau...

Et une pâle lune, apposée sur la toile,

Qui semble l'oeil mauvais du paysage faux.

Et, le jour revenu, la pluie versant ses larmes,

Qui tracent sur la vitre un chemin sans issue ;

Le vert ne revient pas aux branches nues des arbres,

Devant le plâtre blanc des façades connues.

Et dans l'appartement où l'ennui se diffuse,

Des meubles murmurants à nos livres muets,

Au mur blanc du salon, la grande pendule use

Les heures de ma vie, ces perles épuisées