Cette nouvelle s'amuse de la genèse d'une amitié improbable. Mais il en résultera de terribles conséquences en raison du contexte. En effet, la toile de fond nous plonge au cœur d'un métavers conspirateur, en 2048.

 Une infirmière affolée fait irruption dans la salle de debriefing du service de réanimation de l’hôpital : — Docteur ! Shana Myne se réveille ! S’il vous plait, venez maintenant à son chevet. Je ne sais pas quoi faire ! Elle murmure péniblement le prénom de son mari, Ursan. Elle le réclame ! — Attendez un instant ! La situation est complexe, je dois faire venir un collègue psy pour m’assister. — Oui, mais moi, en attendant, je ne sais pas quoi lui dire. Je n’ose pas y retourner. Cette histoire me bouleverse ! — Soyez douce et tâchez de la calmer. Reprenez-vous ! — Et dire qu’hier soir son mari est venu à l’hôpital pour lui faire ses adieux. Oh la pauvre femme, comme je la plains… Je n’aimerais pas être à sa place ni à la vôtre d’ailleurs. — Pardon ? — Vous savez bien ! D’abord, elle sort du coma par miracle, suite à son suicide raté. Ensuite, elle va apprendre que son mari a parfaitement réussi le sien, cette nuit même. Aux urgences ils n’ont rien pu faire pour lui ! — Quel rapport avec moi ? — Je vous rappelle que j’étais à vos côtés, hier après-midi, quand vous avez affirmé à Monsieur Myne que sa compagne n’avait aucune chance de se réveiller. — Taisez-vous ! Sortez !

— Eh, Jean-Dylan, c’est quoi ce truc ? — Je ne sais pas, Jean-Tyson, on est dans la cave de ta grand-mère ici ! — Pour caler la porte ? — Oh ! Mieux ! Double usage ! Trop fort les anciens, ya plein de feuilles de papier toilette dedans ! — Cool ! Allez, on poste ça sur TwitGramTokBook avec un selfie !