Aujourd’hui, Jeanne ne voulait pas d’histoire d’amour ni de coup d’un soir avec un homme important du Gouvernement Mondial.
Ses doigts jouaient de nouveau sous l’accoudoir, là où se trouvaient les commandes.
Aujourd’hui, Jeanne voulait de l’action, de l’excitation ; elle voulait rêver d’aventure et de danger.
Bien installé dans le fauteuil, les capteurs fixés sur sa peau blanche et lisse. La jeune femme voulait avoir des anecdotes rocambolesques à raconter le lendemain. Jeanne voulait arrêter de s’ennuyer. Ses paupières se fermèrent à demi et le film commença.

Quand je rencontrais M. David B..., nous étions plongés en mi-juin ; mère Nature, qui se faisait discrète auparavant, s’invitait désormais en abondance dans les villes. Le pollen s’accrochait sur les fibres synthétiques des vêtements et les insectes pullulaient dans les appartements ; c’était la saison où les individus allergiques calfeutraient leurs fenêtres et humidifiaient constamment leurs visages et leurs cheveux. L’été, c’était aussi la saison idéale pour observer Monsieur B...

Aujourd’hui, j’ai la haine. Et putain il va falloir que je me défoule.
Sauf que j’ai jamais eu l’habitude, moi. Je me suis toujours écrasé, la tête dans le sol comme une autruche qui attend que la tempête passe. Et c’est maintenant que je me rends compte de l’inspiration qu’il faut avoir pour savoir comment passer sa rage. Pour l’instant, c’est la page blanche, même si j’ai bien des idées.
Je pourrai bien attraper n’importe qui dans la rue, lui trouer le nez à coup de poing et m’enfuir en courant, mais je suis pas un adepte de la violence et j’ai bien plus de chance de me faire péter le crâne que l’inverse.
Je pourrai aussi pleurer toutes les larmes de mon corps, pleurnicher durant des semaines, sauf que la sensibilité a trop souvent été ma marque de fabrique et ça me gonfle de tremper mes draps.

— Suis-je en enfer ?
— Enfer. Paradis. Planète. Dimensions. Quelle différence ?
— Là d’où je viens, beaucoup.
— Et bien ici, vos concepts humains n’ont aucun sens.

Vingt-trois ans à faire son spectacle dans le métro. Depuis lors, seuls des grincements de wagon pour applaudissements. Du silence, coup de fil et cris, comme acclamations.
C’était ce que Vincent surnommait le silence. Le silence de l’humanité, grave et implacable ; incapable de se taire, se réfugiant dans un bruit de fond constant.
Discussion banale.
Vincent joue « Take Me Home » de John Denver.
Éternuements à répétitions.
Vincent joue « Smell Like Teen Spirit » de Nirvana.
Bagarre et insultes.
Vincent joue « 21 Guns » de Greenday.
Téléphone en haut-parleurs.
Vincent joue « Nothing Else Matter » de Metallica.
Le train s’arrête à une station. Une voix préenregistrée psalmodie.
Vincent psalmodie à son tour ; il demande pièces, billets et tickets restaurant à haute voix.
Le silence, le vrai, pas celui qu’a imposé l’ordre, mais celui de l’ignorance, celui de la gêne ; le silence se fait à nouveau.

Comment vous introduire le Comité de Confinement des Recherches Défectueuses, hormis en vous le citant comme je viens maladroitement de vous le faire ?
Le CCRD et son acronyme qui file la migraines. C'est une tâche hardu de décrire le Comité car, il défend et protège, mais il agresse et détruit tout autant. Le Comité recherche et analyse, mais parfois juste observe et reste passif. Ce bon vieux Comité est connu de tous, mais personne ne connaît très bien la nature de ses activités, et en fait, personne ne semble vraiment connaître le but de son existence. Le Comité, lui même, s'adapte à la situation et fini toujours par s'écarter de ses fonctions initial.

Nicole passait les portes automatiques du centre commercial de sa ville, la tête enfouie dans son ticket de caisse. Elle calculait mentalement ce qu’elle avait économisée grâce à l’offre « une achetée, l’autre offerte pour un euro de plus ».
Château Morbis 2020 ; deux euros quarante-trois la bouteille, ajoutez un euro supplémentaire pour la jumelle.
Nicole n’était jamais parvenue à être aussi économe sur ces dons obligatoires qu’imposaient les fêtes de famille ; elle en tirait une certaine fierté exempte de gêne, on doit l’avouer. Puis ce n’est pas son frère qui fera le difficile. Cet alcoolique de première n’aura le temps de ne lui demander aucune aide financière de quelques sortes quand la deuxième bouteille lui sera imposée pour le faire taire.

20 mars 18... Joseph Mustelier devait arriver dans trois jours. Il était parti de la Heybrook Bay au Royaume-Uni et devait arriver sur la plage des Blanc Sablons, en France, près de son village. Évidemment, personne ne l'y attendait ni même ne l'espérait. Son entreprise, de rejoindre les cotes françaises par la Manche en ballon était considérée comme insensée, et celle de déverser les cendres de son paternel pendant le trajet, d'autant plus. Ne pouvait-il pas l'enterrer comme tout le monde, et attendre six mois que la douleur passe, comme tout le monde ?