Levant son verre à tous les vices

Le vent crache, ses yeux sévissent

Froissant le soleil qui se couche

Froid. Sang. Partout grouillent les mouches

Et corps putrides d'autres hommes

Écorchés, seuls, puants en somme

Rat portant la peste, maudit

Rapporte ce que la mort dit

De moi. Terminerais-je sans

Demoiselle, j'en voulais cent

Ô, qu'une aurait changée ma place

Aucune ne m'aimait hélas

Dans ce cauchemar des rongeurs

Dansent gauchement et songeurs

Mord moi rat je prends le pari

Mort ou presque au fond de Paris

Les rues d'ici ne sont pas pour

L'érudit qui cherche l'amour