2 - Mia

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- Tu dois être Mia. Je suis ton référent, Nilson.

Il me tend la main :

- Si tu veux bien me suivre.

Je pose ma main dans la sienne que je sens froide. Je me tourne vers le barman qui me lance un clin d’œil. Mon référent m’entraine vers une autre salle. De son autre main, il pousse la porte devant nous. Je relève la tête pour voir ce qu'il se passe. Une scène incongrue se déroule devant moi, rien de sexuel, mais tout sent la domination. Des hommes et des femmes masqués, habillés chic pour certains, d'autres en cuir se tiennent debout au milieu de la pièce. D'autres sont assis sur des banquettes contre le mur. Tous les dominants parlent et rient entre eux, ignorant souvent les personnes derrière eux – non masquées – des soumis. Certains d'entre eux attendent aux pieds de ceux qui doivent être leurs maîtres, pendant que d'autres traversent la salle à quatre pattes. Les soumises sont soit nues, soit en petite culotte ou bien en robe très courte. Comparée à elles, j'ai bien l'air d'une nonne avec ma robe qui me vient juste au-dessus des genoux.

Est-ce que je dois me déshabiller et me trainer par terre ?

L’homme près de moi me pousse gentiment vers le milieu de la pièce. Je me sens dévisagée. J’en fais abstraction, je me concentre sur mon référent.

- Comme je te disais tout à l’heure, je m’appelle Nilson. Je suis ton référent. Je vais te faire visiter la demeure, t’exposer les règles du jeu et peut-être jouer avec toi, si tu l’acceptes.

La fin de sa phrase me laisse sans voix. Je sens une certaine excitation s’emparer de mon corps. Nilson déplace sa main de ma taille à mon bras nu, j’en ai des frissons. Ce qui le fait sourire.

- On va commencer la présentation des lieux, si tu veux bien. Ici c’est l’espace de réception, comme tu peux le remarquer la domination et la soumission sont bien présentes mais il est interdit de pratiquer quelconque acte sexuel dans cette pièce.

Je hoche la tête. Je continue à regarder autour de moi. Un soumis attire mon regard. Il est assis par terre et sa maitresse sur le canapé. Il lui masse les pieds, tout en s’appliquant sur ce qu’il fait. Il a l’air d’aimer cela. Un sourire bienveillant est inscrit sur ses lèvres. En sentant mon regard sur son soumis, la maitresse me lance un sourire et se replonge dans sa conversation.

- D’habitude elle n’aime pas qu’on les fixe comme ça. Elle a l’air de bien t’apprécier, me lance Nilson.

Il me prend par la main et me propose de continuer la visite. Je le suis. Nous nous dirigeons vers une autre porte à côté du bar où se trouve un vigile. Ce dernier nous voit arriver et ouvre les portes qui donnent accès à un autre lieu d'une ambiance complètement différente. Le vigile ferme les portes et un long couloir s’étend devant nous. Une odeur d’encens flotte dans l’air, et des gémissements se font entendre. Ancrées dans les murs, plusieurs vitrines offrent un accès visuel aux chambres. Je m’approche de l’une d’elles pour apercevoir un femme complètement et un homme torse nu, simplement. Elle est attachée au plafond par une corde nouée autour de ses poignets. Elle touche à peine terre. Ainsi suspendue, elle écoute attentivement son maitre la réprimander. Elle a dû faire une faute.

Dieu, que cette scène est érotique. Il n’y a aucun acte purement sexuel pourtant je sens une dose d’excitation monter en moi. Mieux que tous les livres que j’ai lus ou les films pornos que j’ai vus, sur lesquels je me suis masturbée maintes et maintes fois.

L’homme s’éloigne d’elle et en se tournant, il nous aperçoit. Il esquisse un signe de la tête à l’intention de Nilson. Je sens ce dernier se coller contre mon dos tout en plaçant son érection entre mes fesses. Je peux entendre mon cœur battre la chamade et sens mes mains devenir moites. Il se penche à mon oreille :

- Imagine-toi à sa place. Suspendue. Sur le point d’être punie, fouettée et baisée. Sans aucune récompense. Devant deux inconnus, qui te scrutent, prenant du plaisir à te regarder souffrir.

Sa voix rauque m’entraine dans des lieux inconnus. Ses mains se posent sur mes hanches. Il me plaque contre lui. Et je me rends complètement compte de son érection, maintenant. Pendant ce temps, le maître continue sa punition. Il a un fouet marron dans sa main. Ça va faire mal. Je suis hypnotisée par le dominant et ses gestes. Je redoute le moment où le fouet sera en contact avec la peau de la soumise. Il tourne autour d’elle, la caresse. Derrière elle, il prend une fesse de sa main libre qu’il relâche aussitôt pour la claquer. Une expression d’étonnement et de douleur s’inscrit sur le visage de la soumise. Très vite, de son autre bras, il esquisse un geste fluide. Il la fouette. J’entends mon gémissement se lier au cri de la jeune femme. Nilson a tiré l’élastique de mon porte-jarretelles, à travers ma robe. Il l’a relâché au même moment où le fouet se dirige pour mordre la chair de jeune femme. La brûlure sur ma fesse droite envahit mon corps et m'excite.

Face à nous, les coups se multiplient ainsi que les cris et mes gémissements. Nilson et le dominant sont en rythme. Je dois jouir, mon excitation est à son comble. Je tente de glisser une main dans ma culotte, mais Nilson le remarque. Il retient ma main et stoppe entièrement son jeu avec les porte-jarretelles. Les cris se sont arrêtés eux aussi. Je lance un regard vers le dominant, il a lâché le fouet. Il caresse tout le corps de sa soumise, tout en passant un doigt par son entrejambe.

- Je suis sûr qu’elle est complètement mouillée… tout comme toi, me dit Nilson sur un ton taquin.

Le dominant ressort ses doigts luisants, il sucent ses doigts sous les yeux de la femme remplie de désir pour lui.

- Qu’est-ce que je te disais…

Il relâche mon bras.

- Nous devrions les laisser et continuer notre chemin. Allons-nous trouver une salle juste pour nous.

Non, je veux savoir ce qu’il va se passer. Je veux me masturber. Je veux jouir.

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Défi
Yiig Drasil



  Depuis de nombreuses années, Grégoire ne peut se passer de lui. Chaque matin sa douce odeur le sort de son sommeil agité, le réconfortant comme une mère chaleureuse et bienveillante.
  Ce matin, comme à son habitude, il s'extirpe difficilement de son lit. Seul l'idée d'éteindre son fidèle cellulaire le motive à engager la mécanique quotidienne pour affronter la journée qui peine à commencer.
  Ses journées sont rythmées par le tempo assommant du vieil adage : « métro, boulot, dodo ».
  Grégoire est un vieux célibataire de quarante-trois ans. Ce n'est pas un choix, mais la vie ne lui a jamais donné la chance de croiser son alter égo ou ce que certains appellent « l'âme sœur ».
            D'ailleurs il ne l'a jamais vraiment cherché.
  Sa famille le taquine souvent, voire trop, sur le manque de compagnie dans sa monotone vie. Son père lui a même sorti un jour :
  « Tu sais, il faut nous le dire si tu aimes les hommes. Ce n'est pas grave. »
 Grégoire avait ressenti toute l'introspection et le travail de son père à l'élaboration d'une telle conclusion. Il revoit encore son père les mains crispées sur ses couverts et les veines de son front pulser sous l'intensité d'un tel aveu. Toute la table s'était tue comme si la déclaration du paternel donner la bénédiction suprême à Grégoire : « Soit, tu aimes les hommes et je prendrai sur moi car je t'aime, mon fils. »
            Foutaises !
  Bien entendu que ce n'est pas grave d'aimer les hommes. Grégoire n'appréciait pas ce genre de réflexion arriérée. S'il n'était pas en couple, c'était qu'il aimait les hommes. Mais quelle stupidité de penser ainsi.
  Son père suggérait par ces mots que le fait d'être encore célibataire à son âge était assez préoccupant pour qu'il accepte l'homosexualité de son fils.
  « Je prendrai sur moi. » ; « je t'aime, mon fils. »
  Grégoire remplit son mug et rit amèrement au souvenir de l'ultime sacrifice paternel. Si tu aimes tes enfants, tu te fous d'apprécier ou non s'il fourre les poulets plutôt que les poulettes.
  Grégoire n'en veut pas vraiment à son père, c'est la société qu'il faut blâmer.
  Premièrement parce qu'elle impose comme convention que pour être heureux il faut s'accoquiner d'une moitié, un partenaire pour faire la vie. Folie ! Il n'a de compte à rendre à personne et encore moins aux normes sociales.
  Deuxièmement, il reproche à la société l'hypocrisie face à l'homosexualité et le transgenre. Car la conclusion de son père reflète la fausse tolérance du grand nombre.
  « Ce n'est pas grave d'être gay... »
  Mais bien entendu ce n'est pas grave ! Nous n'avons même pas à le mentionner ! Le fait de le préciser démontre un embarras vis à vis de l'orientation sexuelle. Nul ne choisit d'être attiré par une autre personne. C'est là magie des relations sentimentales.
  D'ailleurs, ce n'est pas grave d'être hétéro !
  Ce n'est pas grave d'être grand, gros ou même con ! Non, être con ça c'est grave!
  Quoiqu'il en soit Grégoire ne s'était jamais posé la question quant à son orientation, il est autant attiré par les femmes que par les hommes. S'il n'est pas en couple ce n'est pas par choix cependant il ne cèdera pas à la pression sociale.
  D'ailleurs doit-on être en couple et faire des enfants pour être heureux ?
  Grégoire pense à son frère ainé, marié depuis quinze ans, trois enfants. Sa belle-sœur a pris un kilo par année de mariage. Le teint terne et le visage tiré. Elle ressemble à une revenante boulimique. Elle hurle sans cesse sur ses enfants, tant et si bien que dans la famille on la surnomme le Grinch. Mais le plus pathétique est son frère qui lui prodigue moultes conseils, alors qu'il trempe sa nouille chez toutes ses collègues et n'épaule jamais sa femme.
  Cliché !
  Si c'est ça le bonheur, Grégoire n'en veut pas.
  Grégoire trempe les lèvres dans sa tasse chaude et se brûle le bout de la langue. Il écarte le liquide brulant de sa bouche et grimace en soufflant pour faire passer la peine. Son geste est brusque et sa tasse se vide sur le carrelage. Gregoire lâche un juron, il nettoiera ça avant de partir au travail, tout de suite il veut s'occuper de sa tasse vide.
  Arrivé devant la cafetière, il se ressert une bonne rasade de café. Ce doux et divin breuvage qui le console chaque matin, qui le détend à chaque pause au travail et qui jamais ne lui fait faux bond.
  Il colle la tasse contre ses lèvres et avale le liquide brulant dans de longues lampées langoureuses.
  Le café, il en boit depuis ses vingt-et-un ans. A son arrivée à l'université, il s'était donné un style. Rompant avec l'enfance, il avait abandonné le chocolat chaud, le trouvant trop ingénu pour continuer à le consommer dans sa vie d'étudiant en lettre.
  Boire du café est sexy s'était-il dit, il donne un genre intellectuel acidulé et perspicace. Il n'a jamais voulu du thé, trop bobo pour lui.
  Grégoire sourit en analysant ses divagations. Il reproche à son père ce que lui-même vient de faire. Il a des aprioris, des idées préconçues. Il vient de mettre en boîte avec une grosse étiquette les consommateurs de thé, chocolat ou de café.
  Oui, mais le café... hmmm, les arômes de cet arabica étaient uniques...
  Au moulin à café, le jeune vendeur lui fait découvrir de nouvelles saveurs. Il est torréfacteur, artiste des mélanges et poète.
  Grégoire le trouve magnifique dans son tablier blanc immaculé. Il s'appelait Steven et ne devait pas avoir plus de vingt-cinq ans.
  Il avait toujours aimé le café, mais il le vénérait depuis que Steven l'avait ensorcelé avec son lyrisme sur les petits grains grillés.
  Steven possède une bouche pulpeuse et de grand yeux verts. Archétype du jeune bellâtre, Grégoire l'admire et se presse de finir chacune de ses compositions le plus vite possible pour retrouver son Van Gogh de la torréfaction et se perdre dans une nouvelle rhapsodie du caoua.

  Une douleur atroce lui soulève le creux de l'estomac. Il déboule dans les toilettes et vide d'un trait son café. Du sang frais macule les rebords de la faïence et du rejet amer barbouille le coin de ses lèvres.

  « N'y pense même pas, mon amour. »

  Grégoire se jette en arrière se cognant contre la porte des sanitaires. D'où provient cette voix ?

  « Grégoire, mon cher partenaire. Tu pensais que je ne réagirai pas à tes pensées crapuleuses au sujet des douces lèvres de ce ... Steven ? Le blondinet qui te fait bander à chaque fois qu'il te tend une poche de café fraichement moulu. »

  Le ton est amer et légèrement moqueur.

  Grégoire se lève, apeuré, son sang fouette ses joues et ses tempes violemment. Qui donc lui parle ? il est seul dans ce triste appartement à la décoration scandinave. Il se trouve à l'instant vulnérable et ridicule.

  « Qui ? Qui est là ? » demande-t-il d'une voix tremblante.

Il se redresse péniblement, la douleur dans son estomac lui lance comme une brûlure.

  « Bon bel Apollon, c'est moi. Ta plus adepte compagne. Tu me nourris et me choie depuis si longtemps. Nous sommes de vieilles connaissances. Je me fais invisible généralement, mais ce matin tu m'as vraiment offensée. »

La voix sonne dans sa tête omniprésente. Grégoire parcourt son appartement, ouvrant violement chaque porte et scrutant dans chaque pièce, agacé et pressé de débusquer cette femme à la voix suave. Il l'imagine belle à en couper le souffle, brune et dominante.

  « Je ne vous vois pas, où êtes-vous ? Montrez-vous !» crie-t-il à tue-tête.

  « Grégoire, Grégoire... je te pensais plus intelligent. Quoique... depuis que ce blondinet s'est interposé dans tes pensées, tu deviens terriblement stupide. »

Il finit par regarder dans la salle de bain, il ouvre dans un mouvement sec le rideau de douche. Personne... fichtre...

  « Je deviens fou... » murmure-t-il en se passant de l'eau sur le visage, il ancre ses poings sur le lavabo et se force à respirer calmement pour reprendre ses esprits.

  « Mais non, mais non... Regarde toi. Regarde-moi ! » reprend la voix sensuelle.

Grégoire lève avec crainte les yeux sur le miroir face à lui, il se perd dans son reflet avec une appréhension éprouvante. Les traits de son visage vacillent, une femme prend sa place dans le miroir, elle est diablement séduisante. Ses lèvres carmines frémissent d'excitation. Grégoire est pétrifié mais secrètement il la souhaite vraie pour pouvoir la saisir dans les bras et lui faire gloire, un hommage au moins à la hauteur de son aura enchanteresse. La vision se floute et disparait, il reste seul face à sa gueule affligeante de normalité.

  « Que... Steven a mis quelque chose dans mon café.» se rassure-t-il en riant nerveusement. Il a déjà consommé des drogues qui pouvaient faire ce genre d'effet.

  « Pitié. Si tu me parais plus bête qu'à ton habitude, Steven est atteint de crétinisme sévère. Et ce n'est pas une cure d'iode qui le sauvera. Steven n'est qu'une marionnette, un mauvais acteur qui te fait croire qu'il est la jeunesse et l'originalité. Pfff, j'ai 25 ans et je suis torréfacteur dans une chaine de boutique bobos à souhait. Et toi, qui te dit si anti-conventionnel, tu as plongé dans le piège du markéting et le regard hollywoodien de ce damoiseau. Pathétique. »

La voix ricane sous son crâne, Grégoire converse avec une mauvaise conscience qu'il espère ne pas être la sienne. Est-ce cela le burn-out ? Grégoire n'aime pas que l'on critique l'élu de son idylle secrète.

  « Qu'est-ce que Steven vient faire là ? Et qui es-tu, toi qui habites sous mon crâne ? »

  « Je suis ton âme sœur Grégoire, je suis ton addiction à la platitude de ta vie, je suis le moteur qui assèche ton cœur dès qu'un homme ou une femme l'irrigue de bons sentiments. »

  « Je suis possédé c'est ça ? »

  « Voyons, où vas-tu pécher de telles sornettes ? tu n'es même pas croyant. Non, je ne suis pas un démon. Je suis ton tout, celle qui t'accompagne fidèle depuis tant d'année, discrète et attentionnée. Je suis celle qui te réconforte quand tu ne vas pas bien et je suis aussi ce putain d'ulcère qui t'a claqué ce matin lorsque tu as sérieusement envisagé de laisser une place à cet échanson de Steven. »

  « Tu es jalouse ? mais je n'ai jamais su que tu existais en moi ? »

Grégoire s'affole, qui est cette entité qui s'impose à lui ce matin.

  « En toi, auprès de toi, avec toi, pour toi. Eh oui, je suis jalouse. Mais ne m'en veut pas, je ne veux que ton bien. »

  « Comment sais-tu que Steven n'est pas bien pour moi ? »

  « Je le sais car je suis la seule qui te sied. La seule qui mérite ton amour.»

  Grégoire pense aux traits angéliques du jeune homme, ils lui paraissent soudainement fades et sans intérêts. Celle qui parle dans sa tête aurait-elle raison ? Sa voix le sécurise, l'apaise. Et si tout ce qui se passe dans sa tête est vrai ? Elle a toujours été là pour lui, c'est peut-être la raison qui le conforte à ne jamais chercher l'amour. Il ne le cherche pas car il l'a déjà trouvé.

  Mais comment en être sûr ?

  « Comment puis-je t'aimer si je ne te connais pas ? »

  « Oh tu me connais, souviens toi de nos nuits torrides passées ensembles, couple parfait et décadent. Je ne te reprocherai jamais de te détruire, je ne te reprocherai jamais de t'élever, de t'améliorer ou de tout foutre en l'air. Transcendance ou déliquescence, je te l'ai dit je suis ta plus dévouée amie et nous finirons ensembles comme Roméo et Juliette. La société voulant nous séparer, mais l'amour est plus fort. »

  Le reflet dans le miroir redevient cette femme aux yeux noirs et aux lèvres indécentes. Des flammes de désire brûlent dans ses prunelles. Elle est maligne et attractive. Grégoire se rappelle, son cœur explose dans une bacchanale menée par Niccolo Paganini. Son sang se réchauffe à la vue du corps voluptueux. Il n'a jamais su si la féminité l'excitait, mais le corps face à lui est affolant. Ce n'est pas sa poitrine généreuse ni ses hanches voluptueuses, c'est une aura qui se veut aphrodisiaque. Il désirerait avec autant d'ardeur si elle se montrait sous les traits d'un mâle musclé aux attraits exhibés éhontément. Homme ou femme, Grégoire s'en fout, ce qui se présente face à lui retourne le bide et le cœur. Il veut la conquérir et se soumettre.

  Grégoire se souvient de celle qui se tient à son opposé mais il veut qu'elle se dévoile. Après tout elle lui doit bien ça après s'être moqué gentiment de lui.

  « Toi qui te dis discrète, tu es bien loquace ce matin. » envoie-t-il soudainement coquin.

  La femme escalade gracieusement le lavabo dans le reflet, elle traverse la glace et elle se poste, sauvage et affamé, devant Grégoire.

  « Je me devais de te rappeler qui tu aimais. Tu t'en souviens maintenant ? » susurre-t-elle affable et mielleuse.

  Elle ondoie vers Grégoire et se love contre lui, câline son cou et mordille le lobe de ses oreilles. Il sent son sexe se dresser, l'urgence dans son membre lui remémore qu'il n'y a qu'elle qui le met dans cet état.

  « Oui, je crois. Je n'ai jamais aimé que toi. Solitude. »


2345 mots... on est loin des mille mots demandés... oups!
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marinewolfies


J'ai ce briquet à la main. Je l'approche de ma bouche pour allumer le joint que je tiens entre mes lèvres. Mon deuxième joint de la soirée en fait. C'est agréable de planer.
La soirée se prolonge, un gars arrive, énervé. Il s'approche de moi, m'attrape par le col.
- C'est quoi ton problème petit merdeux ? T'as fait quoi avec ma meuf ? Je ne suis pas assez bien pour elle parce que je ne bois pas et je ne fume pas ?!
En prononçant ses derniers mots, il m'arrache le joint de la bouche pour le jeter au sol. C'est une soirée organisée par Blake. C'est forcément lui qui a manigancé tout ça. Pour lui pas de bonnes soirées sans bagarre.

Sans que je ne m'y attende, le type me soulève du sol pour me balancer contre une table basse. Une table basse en verre qui, bien évidemment, se brise sous mon poids. Sans réfléchir, j'attrape un morceau de verre que je lève au-dessus de ma tête pour dissuader le gars de m'approcher, mais trop tard. Le sang coule le long de mon arme puis le long de mon bras. Je sens le corps lourd du jeune homme peser sur mon poignet et là, je comprends que je l'ai tué.

Je suis dans une salle d'interrogatoire, dans une tenue orange de prison. Un policier arrive et s'assoit pour me faire face :

- Alors jeune homme, vous avez été arrêté pour meurtre par légitime défense. Pouvez-vous me dire ce qu'il s'est passé ?

Je ne suis pas tout blanc comme gars. J'ai fait des conneries, comme la plupart des personnes sur cette terre. En revanche, j'aurai pu éviter ça. Je suis peut-être un connard, mais là, c'est allé trop loin.
Je sens des larmes de regret me monter aux yeux, puis je revois les trois derniers mois défiler dans ma tête...
*****
Trois mois plus tôt.

Vous voyez ce genre de soirée, étudiantes qui finissent par dégénérer le temps d'un stupide jeu avec une bouteille ? Ou encore avec le jeu Action ou Vérité ? Eh bien, ces jeux ont fait dégénérer sa vie à lui bien plus que le temps d'une simple soirée. Et pour cause...

Nous sommes le week-end juste avant la rentrée. Comme chaque année, une soirée est organisée entre les étudiants pour fêter le retour des vacances. Et comme chaque année, il va y avoir des petits nouveaux.

La soirée s'organise chez Blake, c'est un populaire, tout le monde l'adore et c'est lui qui organise les meilleures soirées. Avec les meilleures bastons à la fin évidemment.

Rien ne se passe pendant au moins deux heures, la fête bat son plein et Blake décide enfin de faire l'un de ses jeux stupide. Cette fois-ci, il a opté pour le « souffle-touche ». Ce jeu consiste à se faire passer un morceau de papier, de bouche en bouche, sans le faire tomber. Si jamais le papier tombe, les deux personnes concernées doivent s'embrasser.

Les quelques participants s'installent. Nous sommes 5, il manque une personne. Tyler se lève pour aller chercher quelqu'un au hasard dans le « public ».

- Je vous présente à tous Adam. C'est un bleu, mais c'est aussi mon cousin alors attention. Allez Adam, prête toi au jeu, dis-toi que ça te fais office de bizutage, ricane Tyler.

Tyler nous présente les uns après les autres, très rapidement, puis force son cousin à s'asseoir à côté de lui.

Je fixe Adam du regard, il en fait de même avec moi. Il est plutôt mignon avec ses lunettes d'intello et sa coupe qui va avec. Je lui souris timidement et il me rend ce sourire. Sourire qui est tout aussi timide.

La soirée se poursuit, le papier passe de bouche en bouche et ce n'est franchement pas le jeu le plus hygiénique du monde. C'est à mon tour de l'avoir, je dois le faire passer à Adam. Manque de chance le papier tombe à ce moment-là.

Nous n'avons pas d'autre choix que de nous embrasser, surtout pas avec l'euphorie qui a envahie la foule.
La fille timide et le petit nouveau, quoi de mieux pour plaire à des jeunes bourrés ?

La soirée semble s'éterniser, je décide de partir. À une certaine heure de la nuit, il ne vaut mieux pas rester dans les parages.

- Tiens tu t'en va ? Me demande Adam.

- Oui, je n'aime pas trop les fins de soirée comme ça, lorsque tout le monde fini bourré.

- Je peux te raccompagner si tu veux ?

- Oui, pourquoi pas.

Nous quittons donc la soirée et marchons dans la rue. Je n'ai pas de voiture, jugeant que ça ne me serais pas utile pour le moment. L'air est frais, agréable.

- Alors comme ça on est nouveau ici ? Demandé-je pour faire passer le temps.

- Ouais, je suis là pour mes études. Tu viens souvent à ces soirées ?

- Je suis une habituée, oui, même si je ne suis pas la fille super canon et super populaire. Je m'invite moi même et j'ai jamais eu de soucis.

Il sourit. Il est craquant le fils à papa.

- Quel cursus tu suis exactement ?

- Un cursus de langues, en première année évidemment.

- Je suis aussi en langues ! Je pourrais te filer un coup de main si jamais t'as besoin.

Oui, je suis en langues et non, on ne peut pas vraiment dire que mes notes soient brillantes. Même en première année, elles étaient catastrophiques. Mais je dois bien admettre que j'avais envie de le revoir. Il me plaît bien. Il est craquant avec son air enfantin, innocent et timide. Un peu comme moi finalement...
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Darzel
J'ai déjà tout donné sur la couverture, pas envie de me casser le cul sur un résumé. Viens voir, tu vas rire (pour changer)
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