Elle est habillée de ses longues robes à fleur, celles qu’elle achète par douzaine et qui

dissimulent complètement, à mon regard, ses formes d’une femme de trente ans. Pourtant

je le lui ai dis. J’étais son homme à elle toute seule, et elle se se devait de faire des efforts

pour pimenter un peu notre relation. Mais elle restait sur sa timidité exagérée, même après

trois ans de mariage, ne faisait rien pour attiser nos nuits d’amour qui demeurent alors fades

et ennuyeuses. Ma femme est ennuyeuse. De sorte que j’ai cédé à ces autres femmes.

Derrière son dos.

Elle arpente la chambre de ses petits pas, de sa démarche lente et amorphe, complètement

obnubilée par ses pensées. Je n’ai jamais eu à voir de toute ma vie une personne aussi peu

vivace qu’elle. Comment ai-je épousé mon exact opposé ? Soudainement, comme si elle

vient d’entendre mon interrogation, ses yeux de biche, grands, ambre, aux cils recourbés et

époustouflants, se posent sur moi avec une étrange lueur. J’ai toujours trouvé son visage

innocent et enfantin. Mais pas à cet instant.

Je déglutis. J’ai comme la gorge en feu. J’émets un long gémissement de douleur, auquel

elle reste indifférente, tandis que je sens ma chaire me brûler de toute part. Je me laisse

tomber sur le lit, un goût métallique se déverse dans ma bouche, aigre au palais.

L’avant-goût de la mort.

Ses yeux de biche me jaugent, se délectent de ma fin qu’elle a, elle-même, précipitée.

Ma trahison. Sa vengeance.