— Au fait, vous n’avez pas encore répondu.

— A quelle question ?

— Eugène Mercier, vous l’avez tué ?

— Non.

Elle fait une drôle de tête.

— Attendez. Il n’est ni en taule, ni mort. Vous le séquestrez quelque part ou quoi ?

Je souris à pleine dents.

— C’est pas vrai, vous le séquestrez quelque part ! s’écrie-t-elle.

— Eh, s’il vous plaît, parlez un peu moins fort. Je n’ai pas tellement envie de me prendre une prune pour tapage diurne.

— Arrêtez il n’y a pas un voisin à des kilomètres dans votre bled.

— Et Alberto ? Il risque de tout entendre si vous ne réduisez pas drastiquement les décibels.

Elle baisse d'un ton.

— Dite-moi où vous cachez cet homme.

Silence.

Soudain, elle devient écarlate.

— Il est dans ce hameau ?

Tremblant de peur, elle imagine la terreur enfermée sous nos pieds.

— Mais pour qui me prenez-vous Aurore, pour accueillir, sous mon toit, des criminels de cet acabit ?

— Dites-moi où il est alors ?

— D’abord, dites ce que vous comptez faire de l’information.

Elle réfléchit, comme si elle n’avait pas encore pensé à cette question.

— J’irai… voir la police, que voulez-vous que je fasse d’autre ?

— C’est ça votre plan ? Prendre votre Mini Cooper verte et blanche et foncer dire aux flics qu’un pédophile est séquestré quelque part ? Je ne ferais pas ça si j’étais vous.

— Ah bon et pourquoi ça ?

— Car ils remonteraient la piste jusqu’à moi.

— Je croyais que vous vouliez finir derrière les barreaux ? demande-t-elle en croisant les bras devant moi, tandis que je la fixe, droit dans ses yeux nucléaires.

— Et moi, je croyais que vous comptiez d’abord découvrir mon bloc de croquis ?