Je regarde le fond de sucre de canne, fin et blond, dans le bocal de verre posé sur la table. Juste à côté de la panière, un quignon de baguette ramollie, de la veille, attend dans son emballage de papier.

J'éteins la lumière inutile derrière moi. Le jour s'est levé depuis trois ou quatre heures et le ciel est dégagé.

Les cris des goélands piaillants, au-dehors, se sont tus.

L'ennui me gagne comme une contracture naissante, en ce milieu de matinée. Puis la colère et enfin, un profond sentiment d'impuissance.

La ville se réveille dans un spasme proche de la convulsion, avec son lot de visages crispés, d'objections et de désaccords.

Je suis las des acrobaties,... de chercher en vain dans le ciel, quelque signe que mon calvaire va finir.