— Alors ma chère, ce petit retrait de nos vies quotidiennes, me fait le plus grand bien.

— Je vous suis tout à fait, Philomène.

— Penser à nos hommes restés au bercail pendant que nous sommes si proches de nos dirigeants.

— Oui, quel plaisir d'installer son transat face à l'océan et regarder ces hommes forts...

— Vous parlez des Ronron, des Trompe-la-mort, des Bolso, des...

— Des surfeurs, Léonie, des surfeurs, observez celui-là, au maillot jaune.

— Un vélo-surfeur ! Je rigole, ma chère.

— Quel équilibre faut-il avoir, n'est-ce pas ?

— Oui, une stabilité à tout épreuve.

— Une sécurité intérieure, une confiance en soi à tout épreuve...

— La confiance est davantage une question de rappport au temps, à nos identités menacées.

— Vous exagérez. Stabilité, n'est-ce pas de la sécurité ?

— Vous soulevez un paradoxe stimulant : chercher la stabilité sur une planche de surf, c'est d'un désopilant...

— Vous avez raison. Le sentiment de sécurité n'est pas obligatoirement lié à de la stabilité.

— Exemple, le surfeur ! (Rires de tête avec un peu de gorge.)

— Ouh, Philomène, que vous êtes drôle !

— Merci, ma chère Léonie, vous n'êtes pas mal non plus.

(Et de rire ensemble avec de petis mouvements de cou avec le menton vers la gauche.)

— Et votre Gaston, pas trop contrarié par votre départ ?

— Bien entendu, il a été vexé de l'indépendance que je prends, mais il serait temps qu'il apprenne à se faire cuire un oeuf tout seul ! (Petits rires de contentement.)

— Vous êtes sévère ! (Petits rires d'accompagnement.)

— Réussiront-ils à se mettre d'accord ?

— Les politiques de la plage ? Los politicos de la playa ? (Rires de surprise et de grand contentement.)

— (Rires d'admiration.) Vous m'avez bien eu ! C'est notre proximité avec nos voisins ibères qui vous inspirent ?

— Surfer sur l'actualité, l'économie, chercher une sécurité tout en acceptant la remise en cause de la stabilité... Tous les enjeux de tel sommet au niveau de la mer ! (Pince sans rire.)

— (Pouffade.) Un sommet au niveau 0 ! Quel paradoxe encore !

— Les hommes me fatiguent. A part Merkel et les secrétaires, qu'y-a-t-il de non-mâles dans leurs bunker hypersécurisés ?

— Ne soyez pas misandre, regardez ce surfeur au bandana bleu...

— Il inspire de la confiance.

— Oui, pourtant il n'a aucune stabilité.

— Se sent-il en sécurité ?

— On dirait que vous parlez de notre Ronron national ! (Pouffades et rires de tête.)

— Sa sécurité, c'est sa femme !

— Décidément, vous ne faites pas confiance aux hommes !?

— Si, aux surfeurs ! (Rires de gorge.)

— Allons nous baigner, vous me suivez ?

— Why not !

— N'est-ce pas Mélanie Trompe-la-Mort, là-bas ?

— Dans ce cas, je préfère rester allongée, je ne soutiendrais pas la comparaison avec mes bourrelets...

— Chère Léonie, replongez-vous dans votre Proust ! (Rire de petite taquinerie entendue.)

— Gaspard ? (Rire retenu.)

— Ah, tout à l'heure, ma chère.