— Nietzsche !

— A tes souhaits.

— Passe-moi tes mains.

— Mais ça va pas, non !

— Et pourquoi pas ?

— Tu es plein de morve !

— Et alors ?

— Eh bien, je n'en veux pas de ta morve !

— Tu oublies que je n'ai plus mes bras. T'es pas sympa !

— Pas de bras, pas de mains, et voilà !

— Je peux pas manifester.

— Eh oui, main manie la fête !

— ... Bouger les mains, les lever...

— Arrête de rêver !

— Que me reste-t-il ?

— Nietzsche !

— Tu veux mes pieds pour te moucher ?

— Cesse ton Gai Savoir !

— ... Me reste que la parole...

— Eh bien, écris avec ta morve !

— Oui ? Flaubert disait qu'il pourrait écrire avec sa merde.

— En effet, oui, tu es bien parti.

— Reste à rouler...

— C'est pas interdit, ça, depuis peu ?