Quelles que soient les lunettes, c'est toujours sur nos yeux qu'elles s'appliquent. Ce roman reconstitue ce qui se passe derrière le nerf optique, entre la déformée du verre et l'apparition pure du sentiment au cerveau. C'est une chronique d'une vérité individuelle, une vérité pouilleuse, emplie de la crasse d'un bord de Garonne rempli de miasmes et d'alcool. J'y raconte la quête du malheur d'Arthur, qui ne plonge que pour plonger, par appétence pour le repoussant, un dégueulis d'humanité qui va remonter aux sources du marasme qui l'étreint.