Au gré des pièces qui se faufilent entre les doigts, odeur de sang à répétition,

Compte l'argent et pièces faites de centimes,

Et compte sans le vouloir jusqu'à cent,

Sans cesse se répète en l'esprit le chiffre sang,

Et viens l'envol dans un dangereux tourment.

Au gré des pièces qui se faufilent, compte les pièces jusqu'à cent,

Il se peut bien qu'il y est une odeur de sang,

Intempestivement, compte les centimes jusqu'à cent

Il se pourrait bien que les chiffres soient en sang,

L'âme devient noire, et autour un mystère se prépare.

Au gré des pièces qui se faufillent entre les doigts, odeur de sang à répétition,

Ne peut s'en défaire et l'atmosphère devient pesante,

Observe un homme de mystère, et voilà que tout s'accélère,

Compte les pièces et la monnaie se défait, n'arrive plus à compter,

Les centimes deviennent du sang et le mot "avez" devient un "avé".

Au gré des pièces qui se faufilent, à l'échine une main froide inquisitrice se glisse,

Compte, compte, et ce jeu dangereux ne se termine.

Au gré des comptes de sang et des avés,

La nuque se refroidit et l'âme se perds,

Sonne de l'Eglise, toutes les heures, la grande cloche,

Rester droit dans le tourment, compte les pièces faites de sang,

Et quelque part alors que l'échine se glace,

Sensation qu'un souffle d'un corps se sépare.

Rien n'arrête la sensation, au grés des pièces qui se font conter,

Le sang et le cent se mélangent et de pire en pire est le tourment,

Les sourires et les rires semblent diaboliques,

Efface le siens et le corps devient glace,

Plus rien ne bat en la poitrine, et compte sans étirer les lippes.

Au gré des pièces qui se faufilent, l'espoir que le tourment s'arrête,

Compte les pièces alors que le coeur sent un pieux qui le transperce,

Odeur de sang, dans cet enfer lunaire,

Et le corps brûle d'un froid qui le bouleverse,

L'esprit s'envole dans une autre atmosphère, les pensées se transmettent,

Compte et compte les pièces,

Et jamais ce jeu dangereux ne s'arrête.