Chapitre 7 - Partie 2

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  Même si j'avais profité des plats du bateau, je n'avais encore jamais mis les pieds dans la salle commune. Je me promis de le faire plus souvent. Je m'y sentais très bien. Les grandes baies vitrées permettaient de profiter du paysage et d'observer l'activité qui régnait sur le pont. Cette pièce possédait également le système de chauffage le plus sophistiqué que j'avais jamais vu : des tuyaux répartis sur l'ensemble du plafond diffusaient la chaleur des fourneaux dans la pièce. Je portai la tasse à mes lèvres et savourai une nouvelle gorgée de café presque brûlant. Le Marquis Dragor, assis en face de moi, touillait encore le sien en attendant qu'il refroidisse.

  — C'est la première fois que vous quittez votre pays ? s'enquit-il.

  — Oui, mentis-je.

  Mon ancien statut m'avait permis de découvrir une partie du monde. Mais jusqu'à ce jour, aucun voyage n'avait été prévu sans retour.

  — D'où votre difficulté à monter à bord, conclut-il avant de prendre une première gorgée. Vous savez, la vie à Talviyyör n'est pas aussi horrible que vous semblez le penser. Certes, il y fait froid, voire très froid, mais les habitants n'en sont que plus chaleureux.

  — Je me ferai ma propre idée, rétorquai-je d'un ton acerbe.

  — Comme vous voudrez, sourit-il. Vous vous apercevrez très vite que j'ai raison.

  Je finis mon café, puis pris l'une des petites miches de pain dans le panier posé au centre de la table.

  — Puis-je vous poser une question, Comtesse ?

  — Ne venez-vous pas de le faire, Marquis ?

  Il le concéda d'un petit haussement de sourcil tandis que je l'invitais à continuer. Il avait attisé ma curiosité.

  — Pourquoi étiez-vous institutrice ?

  Cette question me pris de court : je m’étais attendu à tout, sauf celle-là. Pourtant, il n'était pas le premier à me la poser.

  — Eh bien...

  — Ce que je veux dire, c'est que vous pourriez être bien plus. Une émissaire, par exemple.

  — Qu'est-ce qui vous fait dire ça ?

  — Vous êtes polyglotte. Vous parlez l'illiosimerien, le marudien, le falglais, ainsi que le brisard. C'est un palmarès plutôt impressionnant pour une femme.

  Heureusement, il n'était pas au courant des autres langues dans lesquelles je pouvais aisément me débrouiller, ni des langues mortes comme l'anglais et le grec que je maîtrisais aussi bien. J'avais eu raison de ne pas remplir entièrement ma fiche de renseignements lorsque j'avais adressé ma décision de rester célibataire aux autorités.

  — Il ne vous en manquait plus qu'une pour devenir émissaire, même si les femmes sont rares dans le métier. D'après les progrès fulgurant que vous faites en talviyyörien, cela n'aurait pas présenté de problème pour vous.

  — Vous avez vu la difficulté avec laquelle je suis montée sur ce bateau et malgré ça, vous pensez que j'aurais voulu voyager pour le reste de ma vie ? J'ai préféré devenir institutrice afin de pouvoir rentrer chez moi le soir et profiter de ma famille.

  — Dans ce cas, pourquoi travailler ? Vous auriez pu en profiter encore plus.

  — Je déteste rester inactive, simplement assise sur la chaise d’un salon pour discuter. J’avais besoin de travailler. Comme j’aime bien les enfants, j’ai décidé de devenir institutrice pour les aider à s’épanouir.

  En voyant un sourire en coin étirer les lèvres du Marquis, je me mordis la langue. Dame Nature... je venais de lui donner des informations qui ne figuraient pas dans mon dossier. Il fallait que je fasse plus attention.

  — Cette conversation était très intéressante, merci pour votre franchise. (Il termina sa tasse.) Pouvons-nous reprendre nos leçons à présent ? Même si vous aviez de l'avance sur le programme que j'avais défini, vous n'avez pas travaillé votre talviyyörien depuis une semaine. De plus, je compte vous enseigner le déroulement de la cérémonie, ainsi que les danses obligatoires. Le temps est plus frais que je ne l'avais prévu : je crains que la saison des glaces ne soit en avance et que le bateau soit ralenti à l'approche des côtes. Vos précepteurs risquent de manquer de temps selon notre retard alors je préfère prendre les devants... J'espère que vous allez être aussi bonne élève en danse qu'en langue.

  Oh non. Certainement pas ! Car je n'avais pas besoin de savoir danser pour défendre ma cause.

  Pendant les trois semaines suivantes, je suivis les cours intensifs du Marquis Dragor : neuf heures par jour de talviyyörien et trois heures de danse. Tout cela sous la supervision du Marquis Blatos. Je ne lui avais pas pardonné le comportement insultant qu'il avait eu à mon égard et n'avait aucune intention de le faire un jour. À chaque fois que quelque chose dans mon attitude le dérangeait, il ne se gênait pas pour me le signaler, que nous soyons seuls ou pas.

  Durant les cours de danse, je faisais tout mon possible pour faire croire que j'avais deux pieds gauches. Mais le soir venu, une fois seule dans ma cabine, je ne pouvais m'empêcher de reprendre les pas que le Marquis Dragor m'avait montrés, tout en murmurant la mélodie sur laquelle j'avais fait l'idiote pendant l'après-midi. J'aimais cette danse, malgré sa signification. Lente, légère, gracieuse et tournoyante, elle avait tout pour plaire. Cependant, je ne pourrais jamais la mettre en pratique, car les fiançailles pour lesquelles je l'apprenais n'auraient jamais lieu.

  Cet emploi du temps surchargé ne me laissait que peu de répit. La nuit, je m'effondrais dans mon lit, exténuée, et me permettais enfin de penser à mes enfants, jusqu'à ce que Morphée me prenne dans ses bras.

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Dalya2kya
(Livre déjà publier sur wattpad, quelques personnes ont lue, mais je n'ai pas eu beaucoup d'avis me permettant d'évoluer. Je préfère vous en informer en espèrent que cela ne vous gène pas ^^)

Tu te réveilles dans un endroit dont tu ignores tout, seul, perdu et terrifié. La douleur dans ton crâne et si forte que tu n'arrives plus à réfléchir. Que s'est-il passé ? Il te manque quelque chose, tu en es persuadé... Oui, c'est ça ! Ce qu'il te manque, ce sont tes souvenirs... Des bruits s'élèvent autour de toi ou c'est ton imagination qui te joue des tours.... Tu ne sauras pas le dire toi-même.

Tu as l'impression que les ombres bougent... Es-tu sûr d'être seulement seul ? Ou même dans la réalité ?!
Si tu veux des réponses, il va falloir le découvrir par tes propres moyens, après tout, on est mieux servi que par soi même !
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Oncle Dan

Ceci est mon premier texte. Permettez-moi de me présenter.
Je suis un authentique artiste. J’espère ne pas vous étonner par cette affirmation.
Pour ceux (fort peu nombreux) dont l’enthousiasme serait légèrement teinté d’incrédulité, je vais en faire la démonstration historique. Les convaincus, les convertis, les constipés (mes frères), enfin toutes les personnes qui n’ont jamais douté de ma qualité d’artiste, peuvent retourner à des occupations normales. 
Je ne me servais pas encore d’une plume, que l’on remarquait déjà mon coup de crayon. J’ai commencé, en effet, par être dessinateur.
Ensuite, je me suis fait poète. Racine me pompait et Corneille me faisait bailler, j’ai donc écrit ma propre poésie. Je tiens à votre disposition des carnets entiers d’alexandrins. Toutefois, je vous en déconseille vivement la lecture, le bonheur étant fait d’ignorances.
C’est au collège également que je suis devenu comédien de théâtre. Il me faut confesser que c’ est durant cette période que j’ ai remporté mes premiers véritables succès. Cependant, la célébrité ne s’est pas déclarée immédiatement. J’ai connu quelques débuts difficiles. Périodes hostiles durant lesquelles il ne fut pas permis à mes talents de s’exprimer pleinement. J’ai en effet tenu successivement le rôle du petit Jésus, rapport à mon air angélique, et celui d’un troubadour qui devait chanter en vieux français, alors que j’avais déjà du mal à apprendre le français moderne. Loin de me décourager, et plus obstiné que jamais, j’ai fini par obtenir un rôle à la mesure de mes capacités : « La septième femme de Barbe-Bleue ». Mon premier grand rôle.
La pièce s’appelait « La septième femme de Barbe-Bleue », et la septième femme de Barbe-Bleue, c’était moi. J’étais donc le personnage central de la pièce, la femme de la situation. Si je tombais malade, il fallait rembourser les billets. Quinze jours durant, nous avions confectionné des masques en papier mâché, à grands renforts de colle et de vieux journaux. Ah, si vous aviez vu ma gueule, vous ne douteriez plus de mon triomphe. Je ne vous ferai pas l’injure de vous rappeler l’histoire de Barbe-Bleue et de ses sept femmes. Elle est tellement connue de chacun et chacune. C’est une histoire qui commence par « Il était une fois... ». Nous l’avions un peu disons personnalisée, mais de façon très superficielle, le fond restant au fond. Les dialogues avaient été disons modernisés, mais sans atteinte au sens profond de l’histoire qui est resté (et restera toujours) très profond. Ainsi, en ce qui me concernait, mon texte se résumait à une seule réplique qui était « turlututu ». Voilà qui me mettait à l’abri des trous de mémoire.
N’allez surtout pas imaginer que la brièveté de mon intervention orale pouvait nuire à l’intérêt de mon personnage. Que nenni ! Les autres rôles (forcément secondaires) qui s’agitaient autour de moi avec des dialogues plus substantiels que le mien, ne me servaient que de faire valoir. Toute la question était de savoir ce qui allait m’arriver. J’étais l’incarnation du suspense de la pièce. C’est à travers moi que la salle réagissait. C’est pour moi qu’elle tremblait où se prenait à espérer. C’est vers moi que convergeaient tous les regards. C’est moi qui l’ai fait se tordre de rire en portant mon doigt à la bouche de mon masque alors que le méchant Barbe-Bleue me grondait. Une improvisation, un coup de génie, une intuition comme seuls en ont les plus grands !
Après ce succès, mon ascension fut irrésistible.
Les metteurs en scène n’hésitaient plus à me confier des rôles importants aux textes beaucoup plus élaborés. J’ai même joué « en attendant Godot » de Samuel Beckett, ce qui m’a fait passer le temps. Mais mon « sommet » théâtral, je le vécus dans le rôle du fils du Roi Henri dans une pièce historique de Shakespeare. Ce personnage dont l’importance ne saurait vous échapper, je l’ai joué dans un vrai théâtre avec un vrai public. La pièce ne pouvait donc être jouée que par de vrais acteurs. Le théâtre de Dôle, puisque c’est de lui qu'il s’agit, est un petit théâtre auquel il ne manque rien. Je l’appréciais de longue date, en ma qualité (une de plus) de membre des « Jeunesses Musicales de France ». Cette fois, ma qualité (encore une) de prince me fit découvrir l’envers du décor. Je ne me souviens plus de mon texte, ni même si j’en avais un. Ce dont je suis certain, c’est que mon rôle consistait essentiellement à me faire botter le cul par le Roi, mon père. Ce dernier traduisait sur mon envers le courroux qu’il nourrissait à mon endroit. C’était un rôle très difficile. Je veux parler du mien, naturellement. Non pas que je cherche à dévaluer celui du Roi, mais je le répète, c’était un rôle très pénible. Surtout pendant les nombreuses répétitions. D’autant plus que le Roi, pour mieux s’imprégner de son personnage, refusait toute simulation.
Est-ce le trac ? Est-ce la nervosité des jours de « première » ? Toujours est-il que le Roi n’exécuta pas le coup de pied au cul qui m’était destiné dans les règles de l’art. Pourtant, mon fessier était bien là où il devait être. Pour ma part, je tenais mon rôle à la perfection. J’attendais avec la désinvolture de celui qui est sûr de son coup, mais sans laisser-aller excessif. Le coup porta trop bas, et ce furent les deux joyeuses qui réceptionnèrent malencontreusement l’escarpin royal, et s’en trouvèrent fort attristées. Le choc m’expédia sine die dans les coulisses où j’évitai avec l’agilité et la présence d’esprit qui me caractérisent lorsque je viens de recevoir un coup de pied au cul, une grosse caisse et une batterie de tambours placées là par un futur chômeur.
Je garde de l’unique représentation de cette pièce de Shakespeare des souvenirs tellement pénibles qu’ il ne m’ est possible de les livrer qu’ à doses homéopathiques.
Après cette très regrettable rencontre avec l’escarpin royal, il y avait une scène dans cette pièce durant laquelle le roi discutait avec un autre personnage dont j’ai oublié le nom et le reste. Cette scène avait cela d’intéressant pour moi qui tenais le rôle du fils du roi (ainsi qu’il me semble vous l’avoir déjà dit) qu’elle ne faisait pas intervenir le fils du roi.
Je pouvais donc rester tranquillement dans les coulisses, ce qui me convenait parfaitement, ma timidité faisant que j’ai toujours été plus à l’aise dans les coulisses que sur le devant de la scène.
Cela est vrai aujourd’hui et l’était bien davantage quand j’avais quatorze quinze ans. Or, j’avais précisément environ quatorze quinze ans lorsque l’on m’avait demandé de tenir le rôle du fils du roi, rôle prestigieux que je n’avais pu refuser malgré mon amour des coulisses.
Mais quelque chose survient toujours pour vous faire le coup du lapin au moment précis où vous vous sentez le mieux disposé envers l’Univers.
Dans cette pièce de Shakespeare, ainsi que le précédent incident l’a montré, le roi est souvent de mauvaise humeur, a mauvais caractère, s’énerve pour un oui ou un non, se fâche et d’une manière générale s’agite beaucoup. Je pense qu’il en était ainsi dans la discussion qu’il avait avec cet autre personnage dont j’ai oublié le nom et le reste. Sans doute a-t-il tapé du pied, fait vibrer les planches ou bousculé la tenture qui servait de décor. Toujours est-il que le blason royal, agrafé à celle-ci, perdit l’une de ses attaches et bascula.
Je ne sais si vous avez déjà eu l’occasion d’observer un blason à l’air penché ou de méditer sur l’effet qu’il peut produire sur les témoins d’une telle anomalie. Il semblerait que cela soit insupportable pour une majorité de personnes car un type qui se disait régisseur me demanda d’aller redresser le blason, toutes affaires cessantes, pendant que se déroulait la scène.
Chaque fois que je le rencontrais, j’éprouvais le désir de me glisser dans une cave et d’y rester planqué jusqu’à ce qu’on sonne la fin d’alerte, exercice difficilement réalisable dans les circonstances où je me trouvais. J’eus beau regarder le quémandeur comme la goutte qui fait déborder le vase, il n’en démordit pas. Je sentais bien qu’il ne me tenait pas en grande estime et ne s’attendait guère à ce que je gagne à être connu.
Je me débattis comme un poisson hors de l’eau face à cette idée saugrenue. L’apparition du fils du roi au milieu d’une conversation qui ne le regardait pas n’avait aucun sens et constituait peut-être – je ne l’ai pas vérifié – un contresens historique. J’allais mourir de honte sous le regard des spectateurs en exécutant ce travail de valet de pied ou de page de cinquième catégorie. J’aurais accepté avec joie la tâche de terrasser un dragon aux narines incandescentes, mais redresser le blason du Roi dans ma position : jamais.
Rien n’y fit. Pire, d’autres figurants, craignant sans doute de devoir se substituer à moi si je ne me laissais pas convaincre, se joignirent au quémandeur pour me harceler davantage. Et bien, je peux vous affirmer que je me trouvais dans une situation qui donne à sa joie de vivre un sacré coup dans les tibias.
Je dus me résoudre à rassembler mon courage et à me laisser pousser sur la scène. Mon attitude évoquait celle d’un gamin qui, cueillant des pâquerettes sur la voie ferrée, vient de se prendre l’express de 20H42 dans le bas du dos. Aveuglé par les projecteurs, je devinais dans l’insondable obscurité de la salle, une foule de spectateurs dont les cerveaux se transformaient en autant de points d’ interrogation.
Le Roi lui-même, surpris par mon incompréhensible intrusion, interrompit sa fâcherie et il se fit un grand silence comme si l’univers tout entier retenait son souffle pour mieux concentrer son attention sur ma personne.
Je compris soudain ce que veulent dire les gens qui écrivent des bouquins quand ils parlent du temps qui suspend son vol. Tant bien que mal, je parvins à pas comptés jusqu’au blason et entrepris de remettre en place l’agrafe défectueuse.
Pendant ce temps, le Roi, faisant mine de m’ignorer, avait repris son courroux et son exaspération envers son interlocuteur là où il les avait laissés.
Vous pensez bien, séduisantes lectrices et lecteurs perspicaces, que l’agrafe ne se laissa pas faire et que je ressemblais à du personnel de maintenance incompétent travaillant pendant les heures de représentation.
Pulvérisant tous les canons du ridicule, je quittai la scène et le blason comme on quitte les toilettes, c’est-à-dire dans l’état où je les avais trouvés.
Je vous l’avais dit, je suis un artiste. D’ailleurs, je suis né en septembre et tous les gens qui sont nés en septembre sont des artistes. Maurice Chevalier est né le 12 septembre 1888, Agatha Christie est née le 15 septembre 1890, Sophia Loren le 20 septembre, mais aussi Ray Charles, Julio Iglesias, Scott Fitzgerald, Charles Perreault, William Faulkner, Michael Douglas, Georges Gershwin et même Miguel de Cervantes, auteur de Don Quichotte est né exactement quatre siècles avant moi.
CQFD
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