Il vente dehors,

  Dehors, il pleut.

  C'est probablement mon tort,

    C'est certainement son jeu.

        Il décide de mon sort,

         C'est normal, c'est un dieu.

        Il décidera de ma mort...

      Plus tôt sera le mieux.

   Quelle ironie du sort !

Je suis déjà si vieux,

 Trop vieux pour dire encore,

   Mais pas assez pour dire adieu.

      Je me sens comme un matador

        A qui l'on aurait brûlé les yeux.

      Pourquoi constamment chercher le bord

  Alors qu'on retombe toujours au milieu ?