J'parle à mes morts
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La mort et ses ongles froids
S'approchent doucement de moi,
Je la sens aux carreaux de la fenêtre
Quand il pleut, quand il neige, naître,
Dans les chuchotis à la furie indélébile
Sortant des tombes où les corps fébriles
Lentement se décomposent,
En nourissant la terre morose.
J'parle à mes morts,
Mais jamais j'en sors.
J'parle à mes morts,
Qui veulent mon or.
Les morts ne sont pas sourds,
Ils entendent les blasphèmes proclamés
Au pied de leur demeure sacrée.
Ne gardez d'eux que leur amour !
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