Le temps se fige dans la brume

Et la montagne en noir et blanc

Suspend son souffle.

Le poète suspend sa plume

Et son regard se perd, se tend

Vers les sommets qui dans la brume

S'emmitouflent.

Enfin dans la nuée s'allume

Un spectre de soleil riant

Réchauffant les flancs somnolents

Des monts couverts de blanche écume

Qui s'essoufflent.

Le 02/12/2020