THALAMUS

de Image de profil de Guy MASAVIGuy MASAVI

Avec le soutien de  CM LE GUELLAFF 
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Image de couverture de THALAMUS

La salle d’attente était pleine. La rentrée des classes avait concentré soudainement ces saloperies de virus à morve au nez et fièvre explosive fugace. Les mamans apeurées veillaient sur leurs marmots aux visages rouges et vultueux. Calfeutrés dans des bonnets enfoncés jusqu’aux yeux et trois couches de laine diverses et variés sous un anorak, les pauvres gosses vagissaient un peu plus à chaque degré de température corporelle gagnés.

C’était un temps où les antibiotiques étaient obligatoires pour la pérennité du cabinet médical et la bonne marche de quelques grands labos pharmaceutiques. Pourtant, le Docteur Marlin le dirait dix ou quinze fois dans la journée :

— C’est un virus. Déshabillez votre enfant, un peu de sérum physiologique dans le nez et du paracétamol si la température demeure malgré l’effeuillage. On se téléphone si la fièvre persiste ou si le petit a mal quelque part.

— Oui, mais…

— Non ! Madame Michue, pas d’antibiotique, il n’a pas d’angine ni d’otite ni de méningite !

En tout cas pas encore, pensait le docteur Marlin qui n’avait vu mourir qu’un enfant de méningite en trente ans d’exercice. Un de trop… Fallait rester vigilant dans cette marée de bambins fébriles.

La salle d’attente était pleine, oui, et ça toussait et ça crachait ! De quoi alimenter les réservoirs de virus des petits frères et grandes sœurs des morveux fébriles qui foutaient le bordel dans les revues étalées sur une table basse et dans les toilettes.

Au milieu du bocal à miasmes, un homme, le nez dans son magazine allait rater son tour sans la vigilance du Médecin.

Guy Ravier, quarante ans et son éternel sourire aux lèvres même quand il venait pour une otite ou une rage de dents. Ça faisait un bail qu’il ne l’avait pas vu. Il n’avait rien perdu de sa bonne humeur, malgré son « accident vasculaire cérébral transitoire », qu’on lui avait dit à l’hôpital !

— Enfin, transitoire, docteur, pas tout à fait…

Il avait lâché ça à la fin de la consultation, au moment où le médecin allait signer son renouvellement de médicaments que les neurologues de l’hôpital prescrivaient jusqu’alors.

Tout allait pourtant bien, avait-il affirmé au début, d’un ton peut-être tristounet malgré son sourire perpétuel.


— Pas tout à fait ? fit le docteur Marlin en levant les yeux de son bloc d’ordonnances. La consultation n’est pas finie, se dit-il, il a quelque chose à cracher encore, le Ravier.

Trente ans d’exercice ça donne de la bouteille, peu de science en plus, mais une intuition qui ne passe pas forcément par le manuel de pathologie.


Ravier avait gardé sa main droite fermée avec l’index relevé, posée sur le bureau. Elle était restée fermée aussi pendant l’examen sauf quand Marlin lui avait demandé de l’ouvrir, de tendre les bras devant lui puis les jambes. Quoi de plus rassurant en somme pour un homme qui fut hémiplégique ?

— Vous sentez bien, là ?

Il lui avait touché les pieds puis les mains et Ravier avait sursauté quand le médecin avait effleuré sa main droite.

La preuve qu’il sentait, non ?

Il sentait ! point barre ! il bougeait ses membres sans asymétrie. Allez hop ! Rhabillez-vous ! Sauf que…

— J’ai bien quelques fourmis, avait-il dit, en désignant sa main du regard et en souriant encore. Mais à mieux y regarder, il souriait comme une grimace et en mâchonnant comme un tic.

Le Médecin avait bien vu son orteil droit et son ongle qui s’incarnait.

— Ça doit faire mal ? Non ?

— Ça dépend…

Et pourtant ça aurait dû…


Il n’était pas normand, il n’était pas bavard, il n’était pas pressé, le Guy, mais le docteur Marlin un peu, si, et la porte d’entrée de la salle d’attente qui grinçait sans cesse, annonçait une fin de consultation tardive.

Pourtant, il avait relevé cette dernière réflexion de son patient.


— Transitoire, pas tout à fait ?

— Oui, docteur, depuis mon AVC j’ai des fourmillements dans la main droite.

— Des fourmillements ? Dans la main droite ?

— Oui, et aussi dans mon orteil droit, un peu à l’intérieur.

— Là où votre ongle est incarné ?

— Oui, c’est cela.

Ravier mâchonnait de plus en plus et ne souriait plus.

— Vous avez quelque chose  dans la bouche ?

— Heu, c’est pareil, docteur, ça fourmille là à droite. Et il désigna sa mâchoire inférieure avec son index toujours relevé. Des fois, j’ai l’impression de sentir comme de la guimauve dans la bouche, c’est presque agréable, mais parfois c’est un chewing-gum au poivre, fit-il avec les yeux qui s’embuaient.

— Vous ressentez cela depuis votre AVC, et vous ne l’avez dit à personne ?

— Je l’ai dit, un peu, mais on me demandait si je sentais. Ben oui ! je sens. Si j’avais mal ? ben non ! En fait si, mais pas normalement.

Son visage se déformait dans un rictus étrange qui traduisait un mal indéfinissable. Il sortit de sa poche un gant de soie noir et l’enfila sur sa main droite.

Le médecin l’observait, il laissait s’exprimer ce malaise étrange chez ce patient si jovial de coutume.

— Je suis obligé de porter ce gant. Je l’avais enlevé pour ne pas faire bizarre dans la salle d’attente. Vous comprenez ?

Il ne comprenait rien encore, le Docteur Marlin.

Des fourmis dans la main, sur un orteil, la bouche ? Pas d’hypoesthésie évidente. Il énumérait mentalement les symptômes. Rien.

— Le gant vous soulage ?

— Oui, docteur, de la peur. De la peur de toucher quelque chose avec mon index.

— C’est douloureux ?

— C’est pas le terme, docteur, c’est effrayant !

— Effrayant ?

— Oui, en fait pas exactement, c’est désagréable et ça me fait retirer ma main comme…

— Comme si vous ressentiez de l’électricité.

— Non, je ne sais pas, c’est terrible, je ne sais pas comment expliquer. Attendez, comment dire ?

À l’évocation de la sensation que lui produisait son index, le rictus s’amplifiait. Il y avait bien une expression de peur et de dégoût sur ce visage. Il prit une grande inspiration.

— La nuit, docteur, je ne peux pas me passer de mon gant, le simple effleurement de mon index par le drap est insupportable.

— Comme une brûlure ?

— Non, comme si j’effleurais une araignée ou un scorpion ou quelque chose d’étranger, auquel je ne m’attends pas.

— Dans la bouche aussi ?

— Non, là c’est comme je vous ai dit, des fourmis et de la guimauve. Mais le soir, c’est intolérable, j’ai même du mal à parler.

— Comme une crampe ?

Le médecin énumérait les sensations possibles qui auraient pu lui évoquer un diagnostic. Mais c’était toujours non et…

— Non, comme un corps étranger dans la bouche pas trop désagréable le matin, insupportable le soir. Ça me donne des douleurs dans la mâchoire et je n’arrive pas à m’endormir parfois.

Il avait enfin dit douleur. Jusque-là, il n’exprimait qu’un tourment pénible. Mais il avait montré sa mâchoire et son muscle masséter qui ne cessait de se contracter avec le mâchonnement. Une douleur, oui, celle d’une crampe, mais la conséquence d’une sensation autre qui l’habitait totalement à présent.

— Et votre orteil ?

— Des fourmis, mais le soir je ne peux plus me chausser.


Le docteur Marlin s’était penché sur le dossier de Ravier, dans la lettre du spécialiste qui se réjouissait de cette hémiplégie gauche spontanément résolutive.


« Seule une légère hypoesthésie de la main persiste curieusement à droite. L’IRM ne révèle qu’une lésion dans la région thalamique gauche en faveur de multiples emboles liés à une pathologie valvulaire cardiaque connue et un traitement anticoagulant insuffisamment dosé. »


Thalamique, l’index, la mâchoire inférieure, le gros orteil un peu à l’intérieur. Des mots qui s’associaient doucement et faisaient sens dans l’esprit du médecin.

— Le matin après une bonne nuit quand j’ai pu m’endormir assez tôt malgré ces foutues fourmis, ça peut aller, mais au fil de la journée ça monte ! Et je vous dis pas le soir. Je ne bouge plus, je mâchonne mon chewing-gum fantôme. C’est comme un orage.

Ma femme me trouve absent, je luis dis que je suis dans ma bouche, elle ne comprend pas. Je suis dans ma bouche, dans ma main, je suis ailleurs dans mes sensations. Si, j’ai mal dormi, si je parle trop, si j’ai faim, si je respire trop fort et trop vite, té, après l’amour, docteur, je ne sais pas où la mettre ma main, c’est comme l’onglet l’hiver quand on a trop longtemps touché la neige, et ma bouche devient une fourmilière grouillante et le chewing-gum du bois mâché, l’orage une tempête d’aiguilles.

J’en peux plus, docteur, si ça continue, je vais me flinguer !

Il avait tout dit, le Guy, et ne souriait plus.

Parce qu’il était dans un espace d’écoute où il pouvait enfin jeter son masque de joyeux de commedia dell’arte et exprimer la réalité de son état avec l’autre masque celui d’un profond tourment. Il pleurait et avait parlé par vagues entre deux sanglots. Il avait donné de l’affect à ses sensations.

Mais quelque part, donner des noms à ce ressenti innommable, de la fade guimauve au chewing-gum à goût poivré, de la fourmilière à la tempête d’aiguilles, à l’effleurement d’un insecte venimeux. Paraphraser sa souffrance c’était faire un pas vers la reconnaissance de son entourage qui n’avait comme seule référence erronée pour expliquer la torture physique qu’il endurait : la douleur.

Et ça aurait été si simple à expliquer.

J’ai mal ! Point barre ! J’ai le droit de chialer ! Et merde !


Le docteur Marlin avait tout entendu, il était presque aux anges. Il avait son diagnostic, et quand Ravier lui avait avoué son désir de suicide, il l’aurait parié.


Le thalamus, cette région au centre du cerveau, grande régulatrice de la sensibilité, celle qui suggère ou non au cortex de pleurer ou de tressaillir à telle ou telle sensation ou bien de la négliger. Quand le thalamus est lésé, on ne ressent plus qu’un grand n’importe quoi dans les zones concernées, qui fait d’une caresse une menace, de la simple perception d’une région de son corps une tempête de paresthésie. C’est un grand bordel innommable dans tous les cas, mais pas une douleur comme le commun des souffrants l’entend.


Ces cons de l’hosto, s’étaient bien fait piéger par le sourire indéboulonnable de Guy, sa pudeur pour exprimer ses sentiments qu’il cachait sous une jovialité de façade.

Pi, des emboles valvulaires, ça peut partir à droite et à gauche. À droite ce fut sur le cortex pariétal moteur pour une hémiplégie massive, mais transitoire. À gauche ce serait une minuscule nécrose thalamique pour une tempête sensorielle sur quelques centimètres carrés de surface corporelle, et pour la vie.

C’était bien cela, une sensation indéfinissable, une hyperesthésie de l’index, mieux une allodynie qu’il disait doctement le professeur à la fac, il y avait bien longtemps.

Des zones éparses touchées, mais bien délimitées et sans liens apparents comme pour ce patient : un orteil sur son bord interne, la bouche sur le maxillaire inférieur droit, la main droite et surtout son index. Une découpe en carte de géographie et en îlots qu’il disait le patron de neurologie.

Et pi, c’est pas une douleur, ou pas vraiment ou parfois, plutôt, une sensation erronée de douleur. C’est une souffrance indéfinissable que les stress rechargent, le manque de sommeil, la faim ou l’hyperventilation. Té ! Comme quand on fait l’amour qu’il disait le Guy.


— C’est le syndrome thalamique ! Il n’y a pas de traitement et certains finissent par se flinguer, avait dit le professeur de Neurologie dépité, avec sa verve crue qui faisait le bonheur des étudiants dans le grand amphi des cinquièmes années.

C’était, il y a trente ans. Mais il avait bien lu, le docteur Marlin, là, par hasard, pas plus tard qu’hier, dans une revue médicale posée sur sa table de nuit, lui bien au chaud dans son lit entre deux appels téléphoniques nocturnes.


« Certains antiépileptiques donneraient des résultats encourageants sur les douleurs neurologiques ».


— Ba, si ça marche pour les sciatiques, peut-être aussi pour des souffrances thalamiques ? Va savoir, hein ? Soyons fous ! pensa-t-il.

Oui, il fallait l’être, sans doute, dans ce métier, et aussi être plein de doutes et d’interrogations, là où les certitudes d’autrefois devenaient des doutes.

Il reprit son bloc pour prescrire .


Prégabaline 25 mg 1 cp par jour à augmenter progressivement de 1 par semaine jusqu’à 3 cp par jour.

C’était ça ou lui tendre un flingue, alors…


Il se leva pour accompagner le Guy qui essuyait ses larmes.

— Allez, M. Ravier, ça va aller mieux. Dans trois semaines on fait le point et vous n’hésitez pas à me contacter sur mon portable quand vous le désirez.

Une poignée de main, les yeux dans les yeux, virile et confiante.

L’homme reprit son masque de ravi.


Le docteur Marlin avait peut-être sauvé une vie, mais il était crevé, là, et il restait dans sa salle d’attente, dix patients et leurs bobos.

— Non, Mme Du Much, pas d’antibiotique !


L’horloge du village sonnerait 21h quand il rentrerait chez lui pour soigner ses marmots la morve au nez, un tympan un peu rouge et son épouse anxieuse qui le supplierait de leur donner des antibiotiques.


ContemporaindouleurAVC
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Commentaires & Discussions

THALAMUSChapitre2 messages | 7 ans

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