Combien de fois

Ces voix nous interpellent ?

Combien de tirs venant du ciel

Enterrent ses « Aidez-moi ! » ?

Nuage de poussière,

Nuée de prières,

Triste fresque sans couleur

D'entrailles sans demeure.

De bonnes intentions.

De grandes convictions.

De nouvelles inventions.

Les meilleurs en première ligne,

Les pires recouverts d'insignes,

Et puis eux, ses enfants que plus rien n'égratigne.

Échappant à nouveau aux météores,

Aujourd'hui et demain encore

Ils demandent aux cieux d'être clément

Et de les achever au prochain bombardement,

Car aux détours des ruines,

Il n'y a plus qu'un abîme

Où les corps, une fois jetés,

Ne forme qu'un seul cri étouffé.