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Une minute de lecture

Ton histoire commence il y a dix mois… Non. Ton histoire commence bien avant. Comment t’expliquer la vie en si peu de temps, mon fils ! Ton histoire est la somme de toutes les vies qui ont mené jusqu’à la tienne. Ce petit brin de vie qui a poussé dans mon ventre.

On s’aime, avec ton père, depuis le premier jour, le premier regard. On s’est rencontré comme on tombe par hasard sur une vieille connaissance, dans la rue. Sauf qu’on ne se connaissait pas. C’était il y a cinq ans.
Et il y a dix mois, tu es né. On a pris notre temps, n’est-ce pas ?

Je t’ai sous les yeux, là. Tu dors dans ton couffin, les poings fermés sur la couverture rose. Un beau bébé, tout le monde nous le dit. Je ne sais pas si les gens sont sincères. À chaque fois que je vois un bébé, je dis qu’il est beau, par politesse, même si je pense l’inverse. Mais pour moi, tu es magnifique.

Je ferme les yeux et j’entends encore ton premier cri. Un hurlement aigu, terrible, à la limite de l’humain. Un son merveilleux. Le son d’une vie qui naît.

Les tests disent que tu n’es pas viable, pourtant quand je te vois dormir, paisible, le sourire sur ton minuscule visage, mon fils… bordel tu vis bien, là, pourtant ! J’en viens à haïr les médecins ! J’en viens à haïr ces foutus tests ! Mais ça n’est pas à cause des tests que tu n’es pas viable. C’est toi. C’est tout. C’est toi qui n’es pas bon.
Ça me déchire rien que d’y penser. Je suis désolée, mon fils.

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