Le seul supermarché sur une vingtaine de kilomètres à la ronde était désert. Les employés, à l'instar du reste des habitants, ne détachaient pas leur regard de la voûte écarlate, chuchotant vaguement entre eux. Aux abords de l'hôtel de ville, un bâtiment tout en courbe et en brique, l'ambiance était un peu plus... chaleureuse.

À travers l'épais vitrage du véhicule, je parvins à entendre les éclats de voix de l'attroupement formé devant ses portes. Un grand type, assez baraqué, engoncé dans une épaisse doudoune, beuglait à qui voulait l'entendre, dans le cas présent un bon tiers de la ville, que c'était un coup des russes. Une sorte de charabia à base d'arme bactériologique, mélangé à un Apocalypse selon sainte Vodka. Finalement, les gens étaient vraiment secoués. Plus qu'ils ne voulaient bien l'admettre.