Sirocco, ton nom avide court sur mes plaies
Occitane ma douleur
Noir est ton autan, vent fou qui ravage mes colères
Électrise ma peur et noie mes peines

Constance se leva et approcha sa main de la bulle. Fraîche, humide, élastique sous la soie de ses doigts. Elle en fit le tour, lentement, comptant chacun de ses pas sur le sol de marbre tiède.

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Vous trouverez ici le beau poème qu'a écrit Camille F. en réponse à ce texte :)
https://www.atelierdesauteurs.com/text/1236088541/poesie/chapter/522658