3.2

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Après avoir marché à reculons pendant de longues minutes, Andrew arriva enfin dans les locaux de la Cavalerie. Comme tous les matins, il fut témoin du mur des morts et des photos de ses amis, toujours accrochées. Il détestait par-dessus tout devoir remonter sur la station et y rester pendant toute une semaine. Depuis qu’il avait gouté à cette liberté sur Terre, il ne pouvait plus s’en passer.

Deux soldats dans la salle commune se levèrent précipitamment de l'un des canapés, pour saluer respectueusement l'officier : des nouveaux. Andrew se souvint de la cérémonie du choix de la nouvelle promotion qu’il avait manqué la veille. Ces deux soldats avaient vraiment un visage enfantin, ils n’étaient que des adolescents en plein milieu de la puberté et venaient de devenir Cavaliers. Intérieurement, Andrew se demanda combien de temps ils survivraient sur Terre, avant de remonter sur la station dans des housses mortuaires. Deux jeunes privés d'avenir. L’espérance de vie pour les soldats de la Cavalerie excédait rarement la quarantaine.

- Pas de saluts ici les gars. Sauf pour Tati Amalia, lança-t-il, nonchalant, une main dans la poche, en avalant une gorgée de café, sans adresser un regard à ces jeunes recrues.

Les deux nouveaux Cavaliers ne surent quoi répondre devant le charisme que dégageait ce légendaire Capitaine. Ils restèrent debout à le regarder jusqu’à ce qu’il décroche les yeux du mur des morts et se tourne vers eux.

- C’est quoi vos noms ?

- Cavalier Anderson, Capitaine. Nous avons été affectés à l’escadron de Flamme, répondit l’un d’eux.

- Bien. Pavic est un bon Capitaine. Veillez juste à ne pas la contredire. Et toi ? C’est quoi ton nom ?

- Cavalier Blake, Capitaine.

- Blake ? Comme dans Armin Blake ? s’étonna Andrew en relevant la tête, se souvenant que son défunt équipier n’avait pourtant que des sœurs et aucun frère.

- Euh non. Je fais cet effet-là depuis mon arrivée ici, c’est dingue, mais… Lui et moi n’avons aucun lien de parenté, expliqua-t-il en jetant un coup d’œil discret à sa photo affichée derrière lui.

- Oh. Je vois, répondit Andrew, déçu.

Il marqua une pause et avala une longue gorgée de café. Il tourna le regard vers le tableau des scores qui illuminait la pièce :

1ère place – 7ème Escadron « Suicide » – Capitaine A. Aleysworth – 772/ 98

2ème place – 4ème Escadron « Exécuteurs » – Capitaine F. Bartoli – 523/74

3ème place – 5ème Escadron « Vagabonds » - Capitaine S. Cardoso – 512/60

4ème place – 3ème Escadron « Flamme » – Capitaine T. Pavic – 487/49

5ème place – 6ème Escadron « Chanceux » - Capitaine J. Merisean – 465/31

6ème place – 1er Escadron « Espion » – Capitaine Y. Yukimura – 318/22

7ème place – 2ème Escadron « Acier » – Capitaine K. Sutherland – 301/21

8ème place – 8ème Escadron « Joyeux » – Capitaine I. Kruykova – 0/0

9ème place – 9ème Escadron « Sauvage » – Capitaine N. Chikwendu – 0/0

Deux escadrons de créés ? Le Général Amador devait être ravie que les rangs de son arme gonflent autant. Andrew écarquilla les yeux devant le nom des deux nouveaux escadrons. Sauvage et Joyeux ? Lucas Bellamy ne semblait jamais à court d'idée saugrenues pour nommer les équipes. L'officier constata également qu'il était toujours premier, avec une large longueur d'avance sur Barotli. Il se félicita et souhaita qu'il en reste ainsi. Il comptait bien dépasser la barre des cents sans-visages abattus. Il tourna de nouveau la tête vers les deux nouveaux qui n'avaient pas bougé, toujours mal à l'aise.

- Bienvenue dans la Cavalerie, ajouta-t-il en quittant la salle commune.

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Florian Guerin


Si on lui avait révélé les peines qu’il allait endurer, jamais Owen n’aurait ouvert l’œil. Il faisait frais, en cette fin d’hiver. Le ciel s’était couvert et la pluie nettoyait le sang de la bataille. La guerre avait été perdue par le royaume de Koordie et les envahisseurs devaient déjà arpenter l’intérieur des terres.
Owen avait survécu. Il ne savait pas vraiment comment, mais ses poumons continuaient d’inspirer et d’expirer. En revanche, le reste de son corps hurlait à l’agonie, le suppliant d’en terminer avec ces supplices.
Le chevalier errant remua ses bras et comprit d’où provenait la douleur éminente : son dos. Ces barbares sans honneur l’avaient frappé par derrière, le lacérant de l’omoplate au bassin. Si le coup était venu de l’avant, Owen aurait assisté à l’escapade de ses viscères. Devait-il pour autant se réjouir de la situation ?
Très bien, il allait souffrir. Mais quand bien même, il ne pouvait rester là, avachi dans le sable herbeux et lambiner jusqu’à ce que mort s’ensuive. Il dressa la nuque, mais des doigts crochus lui arrachèrent une partie du visage. Sans honte, il hurla à faire rougir un porc effrayé.
Les doigts n’étaient en réalité qu’une touffe d’herbe. Une croute épaisse s’était formée par-dessus sa balafre au front et s’était empêtrée dans la végétation éparse. Owen tâta sa blessure. Elle partait de sa tempe droite pour s’achever sur le haut de sa lèvre supérieure. Son œil ? Le chevalier s’alarma en s’apercevant qu’il ne pouvait plus l’ouvrir.
L’effroi prenant le pas sur la peine physique, Owen parvint à se mouvoir et à attraper la dague qui patientait dans sa botte. L’arme renvoya un pâle reflet ; ou peut-être était-ce véritablement le teint de son faciès ? La lésion n’était pas belle à voir. Owen crut un moment observer une grosse limace rouge et caillée.
Il fallait se rendre à l’évidence, son œil était perdu. Que la mort emporte ces chiens de Worgros. Ne se contentant pas de décimer leurs adversaires sur la plage, ces salauds les avaient poursuivis jusqu’au plateau en surplomb. S’ils avaient atteint cette région, alors ils avaient certainement traversé le village d’Owen. Sa femme Marie et sa fille Espérance y logeaient, bien évidemment.
Owen devait les rejoindre.
Il enjamba les corps qui jonchaient la vaste prairie ; des soldats, pour la plupart, et quelques magiciens éparpillés. Une hécatombe comme le royaume n’en avait jamais connue. Owen aurait pu les pleurer, mais il ne connaissait pas un seul d’entre eux. Chevalier errant, il n’était pas du genre à s’attacher ou à créer des liens amicaux. A part avec Marie…
Il devait se mettre en route mais, avant toute chose, se débarbouiller et apprécier la gravité de l’ensemble de ses blessures. Avec précaution, il descendit dans un vallon peu profond. En s’humectant le visage avec l’eau de la rivière, il réalisa à quel point la soif le tiraillait. Après avoir absorbé d’innombrables gorgées, il se nettoya succinctement le corps.
Le froid ne l’effrayait pas et le réconfort apporté par la douceur de l’eau surpassait toute réserve de la part d’Owen. L’entaille dans son dos l’avait terrassé sur le coup, mais elle avait présentement cessé de suinter. Elle ne devait pas être profonde. Owen ne pouvait en revanche pas en dire autant de la longue estafilade qui scindait son visage.
Doucement, il humidifia la croute de sang séché afin de la ramollir, puis la décrocha avec délicatesse. Le sang ne se fit pas attendre, et un pus épais et blanchâtre se joignit au premier écoulement. Ce dernier suppurait principalement de son orbite, le reste de la blessure étant moins grave. Il fallait suturer, et vite.
Sur le plateau, il avait repéré des reliquats flottants de magie. Owen n’était pas magicien, mais il savait que ces flammèches électriques feraient l’affaire. La remontée du vallon fut plus aisée que la descente. Soit la douleur s’était adoucie, soit ses muscles commençaient à s’accoutumer à leur peine.
Owen retourna dans le champ de cadavres, puisque c’était en ce lieu que les résidus magiques voletaient. Les magiciens du royaume avaient le pouvoir d’ouvrir des portails sur un autre monde, depuis lequel ils mandaient des forces éthérées. Chacune d'elle portait le nom de magie, sort ou sortilège. En fait, le nom importait peu.
De toute façon, la magie s’était comme évaporée durant la bataille. Pourquoi ? Owen n’en avait pas la moindre idée. Ce dont il était sûr, en revanche, c’était que ce phénomène leur avait couté la victoire.
Owen s’approcha de l’un des portails encore ouverts pour quelque raison inconnue et inséra son couteau dedans. La magie chauffa sa lame jusqu’à la rougir. Le chevalier admira, non sans anxiété, la dague ardente. Le temps lui était compté, il ne pouvait se permettre de jouer avec les minutes.
Pour Marie. Pour Espérance.
Le métal brûlant se posa sur la chair endolorie.
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