Le vieil homme poussait des grognements de douleur, il traînait des pieds tel un pauvre mendiant sur un terrain rugueux. Il y a bien des années de cela, jeune et arrogant, fièrement installé sur un chariot conduit par un cheval muni d’un harnais qui blessait les flancs de l'animal, il parcourait sa plantation de coton.

En parfait égocentrique, il se moquait bien de la souffrance des esclaves, et la vision de la fortune, l’honneur de se sentir le maître, détruisait le moindre germe de pitié qui aurait pu croître en son cœur.

Mais la guerre s'était avancée comme une catastrophe, et son ciel s’était assombri. Son ascension dans la société n’étais plus qu’un leurre, Il avait fui comme les autres , aussi malhabile qu’un crocodile avançant péniblement sur la terre, il avait pris une direction au hasard , laissant la porte et les fenêtres de sa somptueuse maison ouvertes à tous les vents, car à quoi bon, ils allaient la forcer et sans doute y mettre le feu.

Il en devenait malade de fureur sans espoir de guérison, comment osaient-ils ? Une plante qu’il avait arrachée sur le chemin se mourrait dans sa main crispée tant il la serrait, la richesse, la notoriété qu’il avait acquise pendant toute ces années, tout était faux, jeté au fond d'une oubliette.

A présent, sans un sou au fond de sa poche, il allait au hasard et il savait qu’au prochain tournant il pouvait se retrouver face à des ennemis qui n’hésiteraient pas à l’abattre, lui, le maître de la plantation des trois chênes.