A part un clic, Il ne se passa rien.

Il resta un moment immobile, le flingue appuyé sur sa tête, les paupières et les mâchoires serrées, avant de réaliser qu'en plus de sa vie, il venait de rater son suicide. Son corps recommença à trouver des sensations après le stress de son acte manqué. Ses pieds étaient trempés dans ses chaussures de citadin invétéré, les bouts de ses doigts étaient gelés et une goutte pendait à son nez. Il ouvrit un œil et puis l'autre et renifla. Une feuille jaunie tomba d'un chêne en tourbillonnant avant d'atterrir à ses pieds. L'homme ôta l'arme de sa tempe où le bout du canon avait dessiné un petit rond rougeâtre. Il regarda le revolver avec un air ahuri. Sa main tremblait. Ça ne devait pas se passer comme ça. En théorie il devrait être mort. Il avait pourtant tout vérifié avant de tenter de mettre fin à ses jours. Ce n'était pas compliqué : nettoyer le flingue, le graisser, le tester à vide, mettre une balle dans chaque trou du barillet (six en tout), partir en forêt et se tirer dans la tête. Il ne fallait pas avoir fait l’uni pour élaborer un tel plan, alors qu'est-ce qui avait bien pu foirer ?