J'ai attribué (de façon certes justifiée) à Eugène un sentiment qui m'est propre.
 Cette nuit est grise, comme tant d'autres. D'un gris brunâtre, délavé, finissant... Ca pense...ça ne gémit pas vraiment, ça se lasse se lasse...
 Nous sommes suspendus à un fil... etc. Funambules. Et tout menace toujours de nous faire nous renverser, nous casser la figure, nous ridiculiser... Et par-delà les accidents les plus violents et déterminés, il y a cette espèce de brume navrante, moche, enfumante, qui étouffe...
 Sous la caution d'une amie féministe dont l'avis m'est cher, - "Tu écoutes ce que tu veux" -, je réécoute Gagnants Perdants. Pas grand chose ne se passe. Mon adolescence paraît à la fenêtre, cogne un peu à la fenêtre, et puis passe, comme ça... Ce soir je ne me sens ni gagnant ni perdant, mais je ne m'en sens pas mieux pour autant... Je me sens petit perdant du dimanche...
 Je vais encore soupirer après You&me, wish the venture, A dream of butterfly, comme je l'ai écrit dans Believe, et je prendrai de là mon envol timide, jusqu'au toit de ma chambre, à peine plus, poussière sous les étoiles, et m'éclipserai, tel un éphémère...