Tu es assis sur ton lit,

Avec entre tes mains ce cher Murakami.

Couché maintenant sur le dos,

Tu discutes avec Hugo

Et rêvant de là-bas

T'apparaît ainsi Dumas

Pour cette histoire qui est tienne,

Ta rencontre avec Tolkien,

Alors tu as lu tout

Sur cet imposant Chtulhu.

Puis, lorsque tu marcheras avec une canne,

Tu te souviendras de Neil Gaiman

Puis, de ce King, de son Ça,

Et du terrible Dracula,

Puis l'enquête de ta mémoire qui se moque,

Tel, à son paroxysme, ce fascinant Sherlock.

Tenté par l'écran de ton ordinateur, je restais sur mon lit, un livre entre les mains. Mais ce livre était peu intéressant et tous les autres de ma petite bibliothèque tentaient de me draguer, de même pour les textes que j'écrivais : “On t'attend !” ils me criaient.