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Pendant ce temps, Lopez s’en grillait une dans la salle de pause et sirotait un petit verre de pur malt. Il sifflotait, un casque sur les oreilles. La musique l’aidait à réfléchir. Chaque accord joué, chaque cadence travaillée lui permettaient d’imaginer la partition des tueurs en série. En écoutant solennellement les mélodies, il imaginait les esprits tortueux de ceux qu’il traquait. Ils étaient des sortes de créateurs ou d’interprètes et tentaient de sublimer leur art.

— Un minutieux… un malade mental… La musique classique d’un côté et le hard rock violent de l’autre, murmurait-il.

Claire ouvrit la porte, essoufflée et s’approcha.

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