53 - FS

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L'encre noire gribouilla la feuille blanche au même rythme que ses réflexions.

— Qu'est-ce que t'as ?

Lopez ne se retourna pas. Il reconnaissait cette voix. Robert Mongé, chef du département de police, regardait par-dessus son épaule et plissait les yeux pour tenter de déchiffrer son écriture illisible.

— Que dalle. Deux tueurs que tout oppose, mais qui signe leur œuvre d'un même logo, une clé de sol. Putain, qu'est-ce que ça veut dire ça ?

— Des musiciens ? Des individus passionnés de musique ?

— Ça ou tout autre chose. Les tueurs ne réfléchissent pas comme nous, ne l'oublions pas.

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