Il pleut des cordes. Les petites filles ne sautent plus à la corde, les alanguis remballent leurs denrées, s'en vont, marionnettes hystériques, quittent le parc. Diarrhée de silhouettes filant au travers du portail. Josette, démarche bancale, erre encore un peu, à bout de souffle. Elle s'est mariée ici, jadis, au bonheur des parques.