Dans le berceau d'horreurs couchées

Sur un papier brûlé par le temps,

Gît l'âme d'un maraudeur oublié.

Il descend, il descend...

Jusqu'au fond de l'hendécagone,

Grouillant d'araignées néantielles,

Il grave les mots asynchrones

Puis il actionne la manivelle.

Quand il remonte, au cœur des multivers,

L'enfant l'attend, qui lui demande :

« Es-tu à l'endroit ou à l'envers ? »

Il lui répond : « Je n'ai de sens que celui des mondes. »

À ces mots, l'enfant se disloque

De gaz et de poussière,

Qui tourne et qui évoque

La naissance d'un univers.

Le maraudeur, peau de papier

Et cœur d'horreur,

Contemple sa nouvelle-née.

Il brûle de sa propre lueur.

Il flotte quelques millénaires,

Il attend patiemment.

Le jour où, en bon faussaire,

Il détruira l'espace-temps.

11/05/2020