Self-service

Une minute de lecture

Ray rentra la Caddy sur le parking de la supérette. Bob en sortit, pénétra dans le magasin. S’avança vers le comptoir. Disant, Un paquet de Camel sans filtre.

L’employé, jeunot grassouillet genre pakimachin, posa le paquet sur le comptoir et l’enregistra.

- 4,10 $.

- J’ai 4 $ tout rond, là, mon pote. Je f’rai l’appoint à la prochaine.

L’employé posa la main sur le paquet de Camel, le ramena à lui.

- C’est 4,10 $.

- Hé, mec. Tu vas m’empêcher d’acheter mon paquet pour 10 cents ? L’employé fixa un point au-dessus de l’épaule de Bob, l’air absent. Bob fronça les sourcils. J’y crois pas, bordel de merde !! L’employé rangea le paquet sur son étagère. Revint au comptoir. Bob dévisagea le type.

- Tu me les casses, mec. File-moi ces clopes.

Bordel je rêve. Le gars restait planté là. L’air vaguement ennuyé.

- Putain de bordel de merde, dit Bob.

Levant une jambe, il plongea la main dans sa botte. En sortit le bon vieux Colt Police calibre 22 des familles. Le pointa sur le type, le doigt sur la détente. Disant, File-moi ces saloperies de clopes.

- Au voleur, j’appelle la police, gueulait l’employé.

Bob appuya sur la détente. La tête du gars partit en arrière. Il s’affaissa et disparut. Bob tendit le bras pour prendre le paquet de Camel, laissa 4 $ sur le comptoir, sortit et monta dans la Caddy.

- Qu’est-ce t’as fait, putain ? demanda Ray. T’as buté quelqu’un ?

- L’enculé voulait pas me filer mes clopes.

- Et le fric de la caisse ?

- Hé, je le braquais pas, j’y ai juste acheté des clopes.

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