Il y a des soirs où mes mots sont absents,

Un peu comme des morts qui moisissent

Et attendent en coulisse

Les murmures et les pas d'un revenant.

Alors quand la nuit ouvre ses fenêtres

Et que j'entends chênes et hêtres

Frissonner de toutes leurs feuilles

Je m'assois au creux d'un grand fauteuil,

Et j'attends, dans une heureuse somnolence,

Le poète dont je cherche l'éternelle absence,

Celui qui viendra, dans un instant, d'un temps d'avant

Avec ses nuits blanches pleines de mots d'amant…