Assise à ma table 

Sous la fine flamme rebelle de la bougie,

Fenêtre ouverte sur la nuit,

Je lis les Misérables.

Et, soufflée par le vent glacé,

La lueur disparait.

Je me retrouve dans le noir complet.

Je repense à Euphrasie.

Des enfants sont-ils encore traités  comme elle aujourd'hui ?