Le moteur pétarada, Elvis aboya, l'Oldsmobile fit quelques soubresauts, son conducteur tourna le volant à gauche et se gara en catastrophe sur le bord de l'Interstate 40. De la vapeur sortait du radiateur.

— Shit, fit Brandon.

— Calme-toi, Elvis, dit Ian, ce n'est rien.

Le chien aboyait toujours, son maître le serra dans ses bras.

— Shit, répéta Brandon, je savais bien que le gars nous a roulés en nous vendant cette chiotte bonne pour la casse.

Les deux hommes descendirent de la voiture, Brandon ouvrit le capot, un nuage de fumée s'échappa.

— Inutile, fit-il. Elle est morte.

Elvis s'était calmé et léchait la main de son maître.

— Brave toutou, fit Ian.

— Il n'y a plus qu'à attendre que quelqu'un passe, dit Brandon.

Il retourna s'asseoir au volant, enleva sa chemisette, mit la radio à plein tube. Elle fonctionna quelques instants, grésilla, puis resta muette.

Cinq minutes passèrent, dix minutes passèrent.

— Incroyable, dit Brandon, encore personne, nous avons pourtant croisé du monde tout à l'heure.

— Tu vas bien, Elvis ? s'inquiéta Ian.

— Tu ne vis que pour ton cabot, tu ne te rends pas compte que nous sommes dans la merde jusqu'au cou ?

— T'inquiète, il va bien arriver quelqu'un.

— Ouais, et si c'est une voiture de police ? Avec toute l'herbe qu'on a dans le coffre.

— T'es trop pessimiste, Elvis ne n'inquiète pas, lui.

— Encore un mot et je lui tords le cou à ton clebs.

— T'es méchant.

Ian s'éloigna de la voiture et laissa courir le chien. Brandon rejoignit son compagnon, lui mit la main sur l'épaule.

— Excuse-moi, je suis sur les nerfs.

— Je sais bien, calme-toi et attendons.

Les deux hommes allumèrent des cigarettes. Cinq minutes passèrent, dix minutes passèrent, toujours pas de voitures. Le ciel était devenu gris, la température avait fraîchi, l'orage menaçait.

— Ian, cette fois je suis vraiment inquiet. Y a-t-il eu une catastrophe ?

— Je pense que c'est une soucoupe volante qui a débarqué et qui a bousillé le circuit électrique de la voiture.

— Tu te fous de moi ?

— Non, regarde !

Quelqu'un cheminait sur l'Intersate, une longue silhouette diaphane. Elvis sauta dans les bras de son maître, les deux hommes se serrèrent l'un contre l'autre, tremblant. L'orage éclata.