Sur la butte Montmartre, à regarder passer

Des gens indifférents, des touristes pressés

Ne prenant pas le temps de ressentir l'esprit

Des artistes d'antan, de l'âme de Paris,

Je cherche les lilas que chantait Aznavour.

Montmartre semble froid privé de ses atours.

Le serveur fatigué de ce petit bistrot

Où je me suis assis rappelle les tableaux

De Lautrec ou van gogh, un écho du passé,

Resurgence d'antan, avant les gens blasés

Le reste des lilas que chantait Aznavour,

Montmartre semble mort dépouillé de l'amour.

Sur la butte Montmartre, assis à un café,

je voudrais m'imprégner d'un passé dépassé,

Artiste d'aujourd'hui recherchant ceux d'antan,

Fantomes oubliés, achevés par le temps,

Sans traces des lilas que chantait Aznavour,

Montmartre n'a plus d'âme et s'éteint sans recours.