Des impasses, des miroirs, je réécris sans cesse les mêmes chapitres.

Une seule vie, une succession de vies, un enfant penché au bord d'une mare et un moulin pointu et sans ailes...

Des chemins de vignes et la liberté ; une chambre vide remplie de toi et le vent dans les arbres frissonnants.

Je suis parti.

Je laisse la place et le rébus inachevé. J'ai rejoint ceux qui se cachent derrière d'anciens miroirs sans tain. Ils ne reflètent plus rien que le halo faible d'une silhouette, qu'on reconnait à peine.

Je m'efface.