Un mille et une feuilles entre plancher-chêne et plafond-pin, par couches tapies de lit, lui, édredons, draps en chantilly et elle, drapée.

Un tant-plein-que-vide à la française.

Un baldaquin bariolé.

Un bâillement,

La flamme de la bougie projette des danseurs de miel sur les murs.

Elle jette un coup d’oeil sous le lit. Personne.

Bizarre, lorsqu’elle rentre le soir, elle pourrait jurer entrevoir un furtif roulé.

Il n’est pas si naïf ; tout le monde sait que cette cachette n’en est pas vraiment une.

Même la poussière s’y fait parfois déloger.

Pause. Elle écoute le presque silence, il retient sa respiration. Elle n’arrive jamais à se faire confiance jusqu’au bout. Le bougeoir atterri sur la table de chevet. Il expire.

Le test est terminé.

Elle commence son escalade, il se lèche les babines.

Il suffit d’une escapade pour rejoindre la gamine.

Mais plus tard. Lorsqu’il fera assez noir pour que la boule au ventre lui monte dans la gorge.

Qu’elle se couche, qu’elle se borde donc, le compte à rebours de la mèche et de la cire est lancé.