Certaines personnes sont rentrées dans le business par nécessité, d'autres par révolte. Raïra, elle, n'avait rien de tout cela. Rien qu'une connexion de trop, un grand coup de malchance pour la saisir le jour où sa vie a changé. Raïra est passée de l'autre côté, s'est fait coeur d'acier et gueule cassée. Au fil des mauvais coups, Raïra s'est métamorphosée. Ceci est l'histoire de l'avant, du pendant, de l'après. Son histoire à elle, à même la peau gravée.

Elle est là, de nouveau.

C'était à croire qu'elle connaissait parfaitement ce vertige qui m'agitait alors que je me glissais dans l'eau, mesurais l'infinie distance entre mes pieds et le sol. C'était à croire qu'elle connaissait mes rêves de noyade, la peur qui avait commencé à m'animer dès que nous avions quitté le bassin des petits, pour ne plus jamais me lâcher.

Écrire, c’est tâter l’intérieur, vérifier l’état. C’est solitaire, égoïste : c’est éteindre les écrans, faire taire les amis. Rester seul face à ses démons et les embrasser sans retenue, tuer les artifices.

C'est drôle, le fatalisme : quelque chose d'effarant va se produire sous extrêmement peu et pourtant je parviens à m'en foutre.

Peut-être suis-je la seule à y voir encore son reflet, les échos d’une peur ancienne. Peut-être suis-je la seule et cela me convient. Après tout, rien ne m’écoeurerait plus que de livrer mes faiblesses en pâture à qui saurait lire un peu trop fort.

Couleur réconciliation, passion malmenée. Fragilisée mais préservée, gardée au chaud entre deux peaux. Passion qui gémit. Saturée.

Parfois, elle chante. Et à chaque fois que cela arrive, je lâche ce que je tiens et mes forces me quittent. À chaque fois, mes yeux cascadent et je suis forcé de m’asseoir. À chaque fois son chant me tue et j’en ressors avec le sourire.

Mes vieilles mains, ridées et tâchées, se sont resserrées autour de la tasse de thé que j’avais commandé. Dans le liquide, il y avait mon reflet aussi : à croire que le monde entier tentait de me rappeler qui j’étais et pourquoi je fuyais dans ce train du soir à travers la plaine.

Je te dis que ça va.
C'est beau, comme je mens.

Avec le temps, tout se transforme ou se détruit. Mais la Ronde, elle, ne s’arrêtera jamais.

Ma ville est pleine d'orchestres et de cultures, ma ville est pleine d'Histoire et de coutumes.