C'est bien là la difficulté du poète. Trouver ses mots dans l'absolue difficulté de parler de ses maux. Mes pleurs sont à moi. Nul au monde ne peut les percevoir et les comprendre. Je conçois mon désespoir ineffable. Parmi nous, la souffrance est un mystère. Je ressens davantage la douleur que je ne peux en parler. L'incapacité à exploiter ses sens pour transcrire l'indicible. Mes peurs sont miennes. Mes désirs se tuent. Le poète est bien seul, la cigarette au bec, l'eau de vie à portée et ses malheurs puissants. Comme dirait l'ami Baudelaire : Plaisirs, ne tentez pas un cœur sombre et boudeur comme le mien.
Si la douleur est mienne,
Personne ne peut la comprendre,
Et encore moins l'apprendre.
Vous mes frères, vous mes pères.
L'on avance solitaire.

Brouillon de culture...
L'écriture et "moi je, moi je" *Nb : la mienne
Retranscris ce qu'âme se vide
Ce que complainte chante
Attention au loup ?

Pour dire plus vrai
Sont souvent mes plaies
Sur papier couchées
Bien là étallées

L'écriture devient le Salut! Le pardon!
D'un pathétisme dont je fais don
Ré-honorer d'un style d'écrit
Dont la mesure est tel l'écrin
Par sa beauté majestueuse

Perle la craie griffant mes peines
Se hasarde dès lors, à quitter le plumard...
Pour livrer, conter, aiguiser sa (f)lam(m)e

J'ai eu mes amis, j'ai eu mes amants
Désormais nue, sous effet calmant
Je revis presque pêchés au bout de ma plume
Et tant pis, si ça me déplume...

Alors, attendre que cela passe
Quand se brise la glace
Que la vie bien harasse
En me laissant les traces
De ton glacial air
Qui me bouffe le mien
Je sais pas dans cette ère
Je voudrai Le Bien
Tu dis qu'tu veux crever
Tu m'débines j'suis usée
C'que tu piges pas c'est qu't'es l'seul à me faire rêver
Et que je veux pas nous voir nous décomposer...